Uns & Outros

Hino Nordestino

2010-11-04T12:46:00.003-03:00

salto no escuro de meter medo nos olhos
de meter medo a quem medo nunca sentiu
tentar a sorte no rio de janeiro
são paulo, no mundo, aceito o desafio

é o destino que é de todo nordestino
que sai de casa e que dá asa ao pensamento
espaço aberto dentro do seu proprio ser
cuidado tempo, que é pra não se atrapalhar

ô deixa chover, ô deixa molhar
ouve o que eu digo cantando esse xote
ô deixa chover, ô deixa molhar
não for castigo, cada pingo forte

salto no escuro de meter medo nos olhos
de meter medo a quem medo nunca sentiu
tentar a sorte no rio de janeiro
são paulo, no mundo, aceito o desafio

é o destino que é de todo nordestino
que sai de casa e que dá asa ao pensamento
espaço aberto dentro do seu proprio ser
cuidado tempo, que é pra não se atrapalhar

Zé Ramalho

10 linhas para o espelho

2010-11-04T12:07:00.002-03:00

alter ego
susto
meu concerto
meu preparo
meu conserto
outro lado
um atraso
hesitante
efêmero
auto-retrato

Bárbara Nunes, 2010

Esses discos voadores me preocupam demais

2010-11-04T11:53:00.006-03:00

Essa gente pequenina
De viagem intergaláctica
Vem saber nossa gramática
Ou mudar nossa doutrina
Beber nossa gasolina
Que já é pouca demais
Desmantelar nossos cais
Engrenar nossos motores
Esses discos voadores
Me preocupam demais


Astronaves tripuladas
Nunca dormem, nem cochilam
Essas luzes que desfilam
Pelas altas madrugadas
Será que essas armadas
Das mansões celestiais
Vêm aqui nos trazer paz
Ou aumentar nossas dores
Esses discos voadores
Me preocupam demais


Da esfera marciana
Descem discos toda hora
Fazem pequena demora
No meio da raça humana
Talvez queiram ver a grana
Das multinacionais
Que estão botando pra trás
Os nossos trabalhadores
Esses discos voadores
Me preocupam demais


Seres de outras camadas
Voam num veloz transporte
Rússia e américa do norte
Já estão preocupadas
Será que esses camaradas
Lá das bandas siderais
Vêm torcer por generais
Ou apoiar senadores
Esses discos voadores
Me preocupam demais


Dentro da ufologia
Segundo o que eu entendo
Esses discos estão querendo
Falar de democracia
Cortar a demagogia
De quem fala e nada faz
Dos sabidões atuais
Enganando os eleitores
Esses discos voadores
Me preocupam demais



De: Zé Ramalho
Álbum: Nação Nordestina

suspiro

2010-08-21T22:32:00.009-03:00

Hoje acordei com uma saudade

-ENORME-
da nossa mesa da sala
da madeira escura
das bordas arredondadas
do cheiro de verniz antigo
e do jeito que a gente se apoiava
nela
para comer

(agosto-2010)

imagem: Danielsan Tardamucho

você

2010-08-21T04:22:00.003-03:00

sabe bem sobre
você
e deixa clara
a existência
a sua existência
e permanência

você se anuncia
se presencia
se traduz
se torna
se degladia
se recusa
se refugia
se enaltece
se engrandece
se esplandece
em si

você
se conta
e interpreta
e se transforma
e personifica
você

todo o tempo

você sorri
quando contempla
a obra

MY DEAR

2010-02-21T15:04:00.000-03:00

Chove a cântaros . Daqui de dentro penso sem parar nos gatos pingados. Mãos e pés frios sob controle. Notícias imprecisas, fiquei sabendo. É de propósito? Medo de dar bandeira? Ouça muito Roberto: quase chamei você mas olhei para mim mesmo etc. Já tirei as letras que você me pediu.

O dia foi laminha. Célia disse: o que importa é a carreira, não a vida. Contradição difícil. A vida parece laminha e a carreira é um narciso em flor. O que escrevi em fevereiro é verdade mas vem junto dram de desocupado. Agora fiquei ocupadíssima, ao sabor dos humores, natureza chique, disposição ambígua (signo de gêmeos).

Depois que desliguei o telefone me arrependi de ter ligado, porque a emoção esfriou com a voz real. Ao pedir a ligação, meu coração queimava. E quando a gente falou era tão assim, você vendo tv e eu perto de bananas, tão sem estilo (como nas cartas). Você não acha que a distância e a correspondência alimentam uma aura (um reflexo verde na lagoa no meio do bosque)?

Penso no Thomas. Passou o frio dos primeiros dias. Depois, desgosto: dele, do pau dele, da política dele, do violão dele. Mas não tenho mexido no assunto. Entrei de férias. Tenho medo que o balanço acabe. O Thomas de hoje é muito mais velho do que eu. Não liga mais, estuda, milita e amor a Martinica de longos peitos e dentes perfilados, tanta perfeição.

Atraída pelo português de camiseta que atendeu no Departamento Financiero. Era jacaré e tinha bigode de pontas. Ralhei com tesão que me deu uma dor puxada.

Só hoje durante a vista de Cris é que me dei conta qie batizei a cachorra com o nome dela. Tive discreto repuxo de embaraço quando gritei com Cris que me enlameava o tapete. Cris fugiu mas Cris não percebu (julgando-se tavez homenageada?). Gil por sua vez leu como sempre no smeus lábios e eclatou de riso típico umidificante.

O mesmo Gil jura que são de Shakespeare os versos “trepar é humano, chupar é divino” e desvia o olhar do centro da mesa, depois de diagnosticar silenciosamente minha paranóia.

Deu discução hoje com a Mary. Segundo ela Altmann é cruel com a classe média e isso é imperdoável. Me senti acusada e balbuciei uma bela briga. Ao chegar em casa pesou a mão imperdoável na barriga. Mary tem sempre razão.

Gil diz que ela não se abre comigo porque sabe que minha inveja é maior que meu amor. Ao telefone me conta da carreira e cacacá. Por Gil porém sei dos desastres do casamento. Comigo ela não fala.

Ontem fizemos um programa, os três. Nessas ocasiões o ciúme fica saliente, rebola e diz gracinhas que nem eu mesma posso adiantar. Ninguém sabe, mas ele tem levezas de um fetinho. É maternal, põe fraldas, enquanto o trio desanca seus caprichos. Resulta um show de uva, brilhante microfone do ciúme! Há sempre uma sombra em meu sorriso (Roberto). A melancólica sou eu, insisto, embora você desaprove sempre, sempre. Aproveito para pedir outra opnião.

Gil diz que sou leoa-marinha e eu exijo segredo absoluto (está ficando convencido): historinhas ruminadas na calçada são afago para o coração. Quem é que pode saber? Eu sim sei fazer calçada o dia todo, e bem. Do contrário...

Não fui totalmente sincera.

Recebi outro cartão postal de Londres. Agora diz apenas: “What are men for?”. Sem data.

Não consigo dizer não. Você consegue?

E a somatização, melhorou?

Insisto no sumário que você abandonou ao deus-dará: 1. bondade que humilha; 2. necessidade versus prazer; 3. filhinho; 4. prioridades; 5. what are men for.

Sonho da noite passada: consultório escuro em obras; homens trabalhando; cama e tijolos; decidi esperar no banheiro, onde havia um patinete, anuncios de pudim, um sutiã preto e outros trastes. De quem seria o sutiã? Ele dormiu aqui? Já nos vimos antes, eu saindo e você entrando? Deitados lado a lado, o braço dele me tocando. Chega pra lá (sussurro). Ela deu minha blusa de seda para a empregada. Sem ele não fico em casa. Há três dias que pareço morar onde estou (ecos de Ângela). Aquele lugar de desatenção neurológica me deixa louca. Saímos para o corredor. Você vai ter um filho, ouviu?

Passei a tarde toda na gráfica. O coronel implicou outra vez com as minhas idéias mirabolantes da programação. Mas isso é que é bom. Escrever é a parte que chateia, fico com dor nas costas e remorso de vampiro. Vou fazer um curso secreto de artes gráficas. Inventar o livro antes do texto. Inventar o texto pra caber no livro. O livro é anterior. O prazer é anterior, boboca.

Epígrafe masculina do livro (há outra, feminina, mais contida), do Joaquim: “É a crônica de uma tara gentil, encontro lírico nas veredas escapistas de Paquetá, imaginética, verbalização e exposição de fantasias eróticas. Contém denúncia da vocação genital dos legumes, a inteligência das mocinhas em flor, a liberdade dos jogos na cama, a simpatia pelos tarados o gosto pela vida e a suma poética de Carlos Galhardo”.

Meu percoço está melhor, obrigada.

Quanto à história das mães, acenando umas para as outras com lençóis brancos, enquanto a filha afinal não presta assim tanta atenção, só posso dizer que corei um pouco de ser tudo verdade. F. Pensao não percebe, mas como sempre mente muito. Mente muito! Só eu sei. Vende a alma ao diabo negociando a inteligência alerta pela juventude eterna. Você diria? No pacto é pura Rita Hayworth, com N. Na cenografia, encaixilhando espelhos. Brincam de casinha na hora vaga. Na festa que deram Gil alto discursava que casamento é a solução, mestre da saúde. Ironias do destino. Seguiu-se é claro ressaca sonsa e ciúmes rápidos de Rita.

Não estou conseguindo explicar minha ternura, minha ternura, entende?

Fica difícil fazer literatura tendo o Gil como leitor. Ele lê para desvendar mistérios e faz perguntas capciosas, pensando que cada verso oculta sintomas, segredos biográficos. Não perdoa o hermetismo. Não se confessa os próprios sentimentos. Já Mary me lê toda como literatura pura, e não entende as referências diretas.

Na mesa do almoço Gil quis saber a verdadeira identidade de um Jean-Luc, e diante de todos fez clima de conluio, julgando adivinhar tudo. Na saída me fez jurar sobre o perfil dos sepulcros santos – Gil está sempre jurando ou me fazendo jurar. E depois você ainda diz que eu não respondo.

Ainda aguardando.

Beijo.

P.S. 1 – Não quero que T. Leia nossa correspondência, por favor. Tenho paixão mas também tenho pudor!

P.S. 2 – Quando reli a carta descobri alguns erros ortográficos, inclusive a falta do h no verbo chorar. Não corrigi para não perder um certo ar perfeito – repara a paginação gelomatic, agora que sou artista plástica.

Ana Cristina César

ele falava

2010-01-05T10:49:00.002-03:00

muito
e através de metáforas
que me dava
taquicardia
quando dizia
seus cadarços
estão-se
esfregando pelo chão

há naquela criança

2009-12-30T00:18:00.001-03:00

uma maldade exacerbada
pelos cachos loiros
pelos olhos verdes
pela pele queimada de sol
pelo sorriso estampado no rosto de anjo de michelangelo ou alejadinho
que só daqui
de trás da penumbra fria do meu quarto encharcado de umidade
cigarro e noite
é possível ver

PARADOXALMENTE

2009-12-30T00:17:00.001-03:00

espremia-se o próprio cérebro
como espremeria
os cravos
minhoquinhas gordas
cheias de idéias
saiam-lhe pelos ouvidos
atraindo peixes voadores
já bastante espertos
que observavam todo esse movimento

ao longe
em silêncio

LIVROS DE POESIA

2009-12-24T13:04:00.002-03:00

não são bons

apoios para copos d'água no sofá da sala

a não ser que

sejam Antologias

O MARQUÊS DE CHAMILLY

2009-12-23T12:53:00.004-03:00

(...)

ALGUMAS CARTAS de Marianna foram parar

a destinatários diferentes

por cansaço dos carteiros

e Marianna soube disso

ela andava pelos corredores do metro

a abordar senhores

desculpe não foi a si

que eu escrevi

comove-me tanto?

e os senhores apavorados

davam-lhe vinte e cinco escudos

a correr

e ela comprava mais selos

não sei se é a si que estou a escrever

não me lembro das suas mãos bem

ontem no metro julguei reconhecê-lo

mas foi mais um terrível engano

mais tarde ou mais cedo todas as cartas

lhe serão devolvidas hermeticamente

fechadas

minha senhora o seu amante

não se encontrou nesta morada

KABALE UND LIEBE

Marianna suspeita que

não é por cansaço dos carteiros

nos C.T.T. há funcionários

incumbidos

de lhe abrir as cartas

com facas muito finas

e de as substituir por fakes

humilhantes para ela

e para o marquês

ô les insondables mystères

de la poste!

e Marianna vê esta frase

que escreveu

já subrepticiamente num postal

desfigurada

por dedos peritos na Mal

dade (como os do Dr. Mabuse)

oh lez inssondiable Mjzthère

de La Pozte &

nada é tão humilhante como um erro

de ortografia

Adília Lopes

in: Antologia, 7Letras

MULHER AO ESPELHO

2009-12-23T12:39:00.003-03:00

HOJE QUE SEJA esta ou aquela,

pouco me importa,

Quero apenas parecer bela,

pois, seja qual for, estou morta.

Já fui loura, ja fui morena,

Já fui Margarida e Beatriz.

Já fui Maria e Madalena.

Só não pude ser como quis.

Que mal faz, esta cor fingida

do meu cabelo, e do meu rosto,

se tudo é tinta: o mundo a vida,

o contentamento, o desgosto?

Por fora, serei como queira

a moda, que vai me matando.

Que me levem, pele e caveira

ao nada, não me importa quando.

Mas quem viu, tão dilacerados,

olhos, braços e sonhos seus,

e morreu pelos seus pecados,

falará com Deus.

Falará, coberta de luzes,

do alto penteado ao rubro artelho.

Porque uns expiram sobre cruzes,

outros, buscando-se no espelho.

Cecília Meireles

In: Flor de poemas

CENA

2009-12-23T12:09:00.007-03:00

um homem

num escritório

(cinza gelo

espartanamente mobiliado

o homem)

observa pela

gelosia: um menino

vestido de escoteiro

no meio da rua

acenando

(mãos moles

sorriso de todos

os dentes

o menino)

para os carros

ônibus

caminhões

Ismar Tirelli Neto

In: synchronoscopio

pela janela do ônibus

2009-12-23T11:48:00.001-03:00

a vida tem tanto movimento
que fica óbvia
a farsa

A FÉ E AS MONTANHAS

2009-12-22T13:32:00.005-03:00

No princípio a Fé removia montanhas só quando era absolutamente necessário, e por isso a paisagem permaneceu igual a si mesma durante milênios.

Porém quando a Fé começou a propagar-se e as pessoas começaram a achar divertida a idéia de mover montanhas, estas não faziam outra coisa senão mudar de lugar, e cada vez era mais difícil encontrá-las no lugar em que a gente as tinha deixado na noite passada: coisa que, se percebe, criava mais dificuldades do que as resolvia.

A boa gente preferiu então abandonar a Fé, e agora as montanhas geramente permanecem em seu lugar.

Quando numa estrada acontece um desmoronamento debaixo do qual morrem vários viajantes é porque alguém, muito longe ou por ali mesmo, teve uma ligeiríssima recaída de Fé.

Augusto Monterroso

aquele caderninho

2009-12-21T12:00:00.002-03:00

que você me deu de presente

me tortura até hoje

2009-12-21T11:57:00.002-03:00

Escura

Solitária

Sufocante

Vil

Ai...

Os prazeres de uma boa depressão...

PARA CASOS DE EMERGÊNCIA

2009-12-21T11:54:00.000-03:00

meus algozes me ajudam tanto

que sempre tenho um ou dois

guardados na mesinha de cabeceira

2009-12-06T11:27:00.002-03:00

VOCÊ É a última vez
que eu faço isso

Ismar Tirelli Neto
synchronoscopio, pg 45.

A Ovelha Negra

2009-11-29T11:51:00.004-03:00

Em um país distante existiu faz muitos anos uma Ovelha Negra.

Foi fuzilada.

Um século depois, o rebanho arrependido lhe levantou uma estátua eqüestre que ficou muito bem no parque.

Assim, sucessivamente, cada vez que apareciam ovelhas negras eram rapidamente passadas pelas armas para que as futuras gerações de ovelhas comuns e vulgares pudessem se exercitar também na escultura.

Augusto Monterrosso
in: A Ovelha Negra e outras fábulas
Editora Record

crepúsculo

2009-11-01T18:32:00.000-03:00

Anoitece

com a escuridão se desfazem das trevas diárias

um tom azul escuro preenche as faltas

delinea as curvas existenciais de um poeta sem inspiração

com a noite envolvendo o mundo

até dor de barriga vira tema de poesia

abstrata

ainda que seja

e o pobre poeta sem talento

refastela-se da sua solidão:

coitados dos que

vivem sem ter com quem contar

e, mais ainda,

coitados daqueles que,

como eu,

nada têm a contar.

Rápida despedida

2009-11-01T18:19:00.003-03:00

Olá.

O dia chuvoso, o frio e uma terrível dor de cabeça me fizeram começar esta carta. E agora que comecei, vamos até o fim.

Como você tem passado?

Nao, não responda.

Na verdade realmente não me importa.

Como você tem passado não motivou a carta, ou os pensamentos. ou a dor de cabeça.

Te escrevo simplesmente para dar adeus.

Adeus por quê?, você poderia bem perguntar.

Nos sentamos ali outro dia, tomamos um café. Depois outro.

Falamos. Você me trouxe em casa.

Eu agradeci sorrindo. Combinamos de nos ver outra vez qualquer hora.

E eu, de repente, escrevo dando adeus.

Pois é por isso mesmo.

Enquanto tomávamos o café e quando pedimos outro. E quando nos levantamos e eu me ofereci a carona. E quando nos despedimos apressadamente. Em nenhum desses momentos você notou nada de errado. Nada de estranho. E é por isso mesmo que agora te escrevo essa carta de adeus.

Não há motivo melhor para deixar de falar com alguém do que o siléncio que já exista. Entre nós não há mais palavras. Não há mais supresas. Há apenas eu e você, sentada do outro lado da mesa. Há dois ou quatro cafés tomados ainda quentes. Tomados apressadamente. Há o levantar da cadeira, o abrir cada uma um guarda-chuva e o adeus.

Em cada história de cada pessoa há sempre outras pessoas.

As pessoas, como o tempo, passam. As pessoas ocupam nosso tempo. Pessoas que passam não devem ter mais tempo. Nosso. A gastar.

Por isso, sem nenhum motivo maior, estou escrevendo para dizer que o tempo pra nós acabou.

Não me escreva nem releia esta carta.

Ela pertence ao passado.

O passado não existe.

Nem eu. Nem você.

Mantra

2009-11-01T18:01:00.000-03:00

O escritor escreve, simplesmente.

Repetiu o mantra três vezes.

Mas o branco do papel e a tinta negra nunca ajudam em nada.

O dinossauro

2009-11-01T17:03:00.002-03:00

Quando acordou, o dinossauro ainda estava lá.

De: Augusto Monterroso

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/monte/am.htm

A MENINA E A CAJAZEIRA

2009-11-01T16:20:00.001-03:00

Arguém diz que o mundo presta,

Grit mêrmo em arto som,

Mas é tolo e nada sabe

Quem diz que este mundo é bom.

Como é que ele tem bondade

Se a nossa felicidade

Voa como o pensamento,

E da praça inté o campo

O gozo é cumo relampo,

Que abre e fecha num momento?

Dêrne do premêro dia

Que Adão mais Eva pecou,

A rosa criou espinho,

Tudo se desmantelou.

E Deus, vendo que a desgraça

De Adão, o chefe da raça,

Percisava sê comum,

Depressa sentenciou,

E uma parcela de dô

Reservou pra cada um.

Inté as arve do campo,

Que não ofende a ninguém,

Herdou aquela miséra,

Tem suas máguas tombém.

Muntas vêz, um pau bonito

Que os gáio vai no infinito

Parece alegre e feliz,

Mas quando o ráio lhe acerta,

Sapeca todo e concerta

Da copa inté a raiz.

Que curpa tem esse pau,

Promode o raivoso ráio

Lhe queimá de meio a meio,

Lascando gáio por gáio?

Se o pobre é um inocente

E o corisco, de repente,

Faz a maió anarquia,

Tá quage certo e provado

Que tudo vem do pecado

De adão, o pai de famia.

Tudo quanto a terra cria

Tem que passá sofrimento,

Tem seus momento de gôzo

E os seus ano de tromento.

As pobre arve, coitada,

Sem a ninguém devê nada

Sofre martiro e cansêra.

Cumo prova eu conto agora

A triste e penosa histora

Da menina e a cajazêra.

Num sito munto distante,

Na bêra de uma lagoa,

Morava um casá fié,

Uma gente muito boa.

Tinha uma linda criança,

Rizonha cumo a esperança,

Era linda e prazentêra.

E brincava todo o dia

Na sombra fresca e sadia

De uma bela cajazêra.

Bem juntinho de casa

A cajazêra nasceu,

Linhêra, iguá uma frecha,

No rumo do céu cresceu.

Era franzina, dergada,

Mas a copa arredondada

Não podia havê maió.

Quem reparava, dizia

Que a mêrma só parecia

Um grande chapé de só.

Entounce a linda criança,

Aquela boa menina,

Era o prazê e era a paz

Da cajazêra franzina.

Naquela sombra vevia,

Durante as horas do dia

Não se afastava dali,

Sempre contente, brincando,

Cheia de vida, zelando

Os seus brinquedos infantí.

Aquela copa vistosa

Pra inocente criança

Era um céu, um paraíso

Verde, da cô da esperança.

As ave fazia festa,

Tinha graça a doce orquesta

Daqueles musgo de pena,

Com seus requebrado canto,

Lovando o riso e o encanto

Daquela santa pequena.

Se o vento vinha de longe,

Todo amoroso, brincá,

Encrespando na lagoa,

As água cô de cristá,

Na cajazêra chegando

Era tão macio e brando

Cumo quem faz a escóia

De um amô e de um carinho,

Soprando devagarinho

Mode não derrubá fôia.

Tudo quanto era bondade,

Paz, inocença e beleza,

Vinha ali fazê morada

E de toda essa riqueza

A menina era a rainha,

Dava a entendê que Deus tinha

Pra o nosso mundo de increu,

Em favô daquele sito,

Mandado lá do infinito

Um pedacinho do céu.

Se em cima, na verde copa,

A passarada cantava,

Em baxo, na fresca sombra,

A criançinha brincava.

Aquela arve tão amiga,

Caridosa, sem fadiga,

De tudo era a potreção.

Sua copa arredondada

Vivia sempre enfoiada,

Que fosse inverno ou verão.

Mas a nossa curta vida,

Quando começa a sê bela,

O vento da negra sorte

Dá um sopro e desmantela.

Se o sito era um paraíso

De sossego, paz e riso,

Se aquela doce união

Foi grande felicidade,

Maió foi a crueldade,

E a dô da separação.

A amiga da cajazêra,

Tão nova, tão pequenina,

Perdeu ali um tesoro,

Pois a mão da triste sina

Robou-lhe a felicidade,

E umas água de orfandade

Dos óio dela caiu.

Quem era tão prazentêra,

Da querida cajazêra

Chorando se despediu.

Foi se embora soluçando

Aquela criança boa,

Dêxando luto e tristeza

La na bêra da lagoa.

E a cajazêra copada

Vendo a sua camarada

Da sombra se retirá

Levando o pranto no rosto,

De tanto sofrê desgosto

Nunca mais botou cajá.

Sentindo a sombra vazia,

Aquela pobre infeliz

Foi ficando deferente,

Acabrunhando as raiz,

E com a macha dos ano

E o choque dos desengano

Que o mau destino lhe deu,

A cajazêra franzina,

Com sodade da menina

Murchou a copa e morreu.

Morreu a pobre, sem curpa,

Sem devê nada a ninguém.

Inté as arve do campo

Tem suas mágoas tombém.

Ficou entonce a memora

Do dia e da crué hora

Daquele amargoso adeus,

Seca, no sito deserto.

Com os seus braços aberto,

Pedindo o socorro a Deus.

Quem lhe tinha conhecido

Na doce felicidade,

Vendo o seu grande abandono

Chorava de piedade,

Pois aquela cajazêra,

Bonita, alegre e linhêra,

Tava um pau véio, cacundo,

De gaio tingido e preto,

Parecendo um esqueleto

Chorando as dô desse mundo.

No gáio, onde os passarinho

Grogeava de manhã,

Ficou cantando somente

A feia e triste coã.

E de noite o vento afoito,

Roncando e lhe dando açoito,

Formava uma entoação

De causá medonho espanto,

Acompanhada do canto

Do agourento corujão.

E pra ficá bem provado

Que tudo o que a terra cria

Tem seus momento de gôzo

E os seus anos de agonia,

Ela foi, de pôco a pôco,

Banindo e criando oco,

Num desmante-lo sem fim,

E sujeita aos bichos mau:

O besôro serra-pau,

A broca, a traça e o cupim.

Tudo sofre, tudo pena,

A vida é pesada cruz,

Ninguém se julgue feliz,

Que aquilo que agora é luz

Mais tarde pode sê treva.

A curpa de Adão mais Eva

Se espaiou na terra intêra.

Tudo ali tornou-se em ruína,

Com a farta da menina

E a morte da cajazêra.

Inté a prope lagoa

Perdeu a quilaridade,

Criou nas águas uma sombra

Roxa, da cô da sodade.

Tudo nesse mundo passa,

O sito perdeu a graça,

Daquele sonho de amô

Hoje ali já nada existe,

Apenas o choro triste

Da rola fogo-pagou.

PATATIVA DO ASSARÉ

In: inspiração nordestina

Editora hedra, páginas 115 a 122

Revólver de Rinoceronte

2009-05-16T16:33:00.003-03:00

Bárbara Nunes
(atirando nos rinocerontes ou utilizando-se deles?)

100% RINOCERONTE

2009-05-16T15:04:00.004-03:00

Bárbara Nunes
Homenagem a Eugène Ionesco

Gordinhos enfezados

2009-05-14T15:35:00.005-03:00

Bárbara Nunes
(tentando descobrir o motivo da revolta)

Gigante

2009-04-14T12:32:00.003-03:00

agigantada ao meu lado
minha auto-imagem
(encosto)
encosta
em mim
e observa(-me)

não sou grande
como minha
imagem agigantada
vê(-me)
com olhos
de microscópio
enormecendo(-me)
os detalhes
ao extremo

me olho(-me) de volta
percebendo(-me)
absurdos
os poros

é difícil
(encosto e)
te entendo

Bárbara Nunes - Abril 2009

a maldade do silêncio

2009-04-14T11:47:00.002-03:00

à distância
cochichos
esquivos

em
meu julgamento
não
estou presente

a sentença
também
ouço
em silêncio

vazio

Bárbara Nunes - 2009

CODA - Fahrenheit 451

2009-02-13T18:12:00.005-03:00

Cerca de dois anos atrás, recebi uma carta de uma digna dama da universidade de Vassar dizendo-me quanto ela gostara de ler meu experimento em mitologia especial, "As crônicas marcianas".

Mas, acrescentava ela, não seria uma boa idéia, passado tanto tempo, reescrever o livro introduzindo mais personagens e papeis femininos?

Alguns anos antes disso, recebi certa quantidade de cartas relativas ao mesmo livro, reclamando que os negros do livro eram do tipo pai Tomás, e perguntando por que eu “não os criava de novo?”

Mais ou menos na mesma época chegava um bilhete de um branco sulista sugerindo que eu era preconceituoso em favor dos negros e que a historia deveria ser toda descartada.

Duas semanas atrás, minha montanha de cartas trazia uma cartinha insignificante de uma famosa casa editora que desejava reeditar meu conto “A sirene do nevoeiro” como livro de leitura para o colegial.

Em meu conto, eu havia falado de um farol que, tarde da noite tinha uma iluminação que saia dele como um “Deus-Luz”. Olhando para ele do ponto de vista de uma criatura marinha, tinha-se a impressão de se estar “diante da Presença”.

Os editores haviam eliminado “Deus-Luz e “diante da Presença”.

Ha uns cinco anos, os editores de uma outra antologia de leitura para escolas reuniram um volume com cerca de quatrocentos contos. Como se podem comprimir quatrocentos contos de Twain, Irving, Poe, Maupassant e Bierce em apenas um livro?

A simplicidade em si mesma. Esfole, desosse, desmonte, escarifique, derreta, encurte e destrua. Todo adjetivo de quantidade, todo verbo de movimento, toda metáfora que pesasse mais que um mosquito – eliminados! Todo símile que teria feito a boca de um submentecapto se contorcer – desaparecido! Quaisquer paralelo que explicasse a filosofia barata de um escritor de primeiro nível – perdido!

Cada conto, emagrecido, famelizado, editado, sangrado e tornado anêmico, se assemelhava a qualquer outro. Twain suava como Poe, que soava como Shakespeare, que soava como Dostoievski, que soava como – no final – Edgar Guest. Toda palavra com mais de três sílabas havia sido aparada. Toda imagem que exigisse ate um Segundo de atenção assassinada.

O leitor o odioso e inacreditável quadro?

Como reagi a tudo isso?

“Queimando” o lote inteiro.

Enviando bilhetinhos de rejeição a todos eles.

Despachando o conjunto de idiotas para os quintos dos infernos.

O sentido e óbvio. Existe mais de uma maneira de queimar um livro. E o mundo esta cheio de pessoas carregando fósforos acesos. Cada minoria, seja ela batista, unitarista, irlandesa, italiana, octogenária, zen-budista, sionista, adventista-do-sétimo-dia, feminista, republicana, homosexual, do evangelho-quadrangular, acha que tem a vontade, o direito e o dever de esparramar o querosene e acender o pavio. Cada editor estúpido que se considera fonte de toda literatura insossa, como um mingau sem gosto, lustra sua guilhotina e mira a nuca de qualquer autor que ouse falar mais alto que um sussurro ou escrever mais que uma rima de jardim-de-infância.

Beatty, o capitão dos bombeiros em meu romance Fahrenheit 451, explicou como os livros foram queimados primeiro pelas minorias, cada um rasgando uma pagina ou parágrafo desse livro e depois daquele, até que chegou o dia em que os livros estavam vazios e as mentes caladas e as bibliotecas para sempre fechadas.

“Feche a porta e eles passarão pela janela, feche a janela e eles passarão pela porta” são palavras de uma antiga canção. Elas harmonizam bem meu estilo de vida com os carrascos e censores estreantes a cada mês. Apenas de seis semanas atrás descobri que, ao longo dos anos, alguns editores bitolados da Ballantine Books, receosos de contaminar os jovens, haviam pouco a pouco censurado cerca de sessenta e cinco trechos do romance. Estudantes, ao lerem esse romance que, em ultima análise, trata da censura e da queima de livros no futuro, escreveram-me para contra sobre essa primorosa ironia. Judy Lyn Del Rey, uma das novas editoras da Ballantine, esta refazendo o livro inteiro, que será republicado neste verão com todas as “drogas” e todos os “diabos” de volta.

Um teste final para o velho Jô, 2, aqui: enviei uma peça, "Leviathan 99", para um teatro universitário um mês atrás. Minha peca se baseia na mitologia de “Moby Dick”, e dedicada a Melville e fala da tripulação de um foguete e de um capitão astronauta cego que se aventura a encontrar o Grande Cometa Branco e destruir o destruidor. O drama estreara como ópera em Paris no outono. Mas, por ora, a universidade escreveu respondendo que dificilmente ousaria encenar minha peça – não havia nenhuma mulher nela! E as senhoras da ERA (Equal Rights Amendment – emenda da igualdade de direitos) iriam atacar com tacos de beisebol se o departamento de teatro ate mesmo tentasse fazê-lo!

Rangendo meus pré-molares ate esfarinhá-los, sugeri que isso significaria, doravante, não produzir "Os rapazes da banda" (nenhuma mulher) ou "The woman" (nenhum homem). Ou, contando a cabeça de homens e mulheres, uma boa parte de Shakespeare jamais seria vista novamente, particularmente se enumerarmos as falas e descobrirmos que todas as boas ficam para os homens!

Respondi que talvez devessem encenar minha peca numa semana e "The Women" na seguinte, provavelmente acharam que eu estivesse brincando, e não estou bem certo de que não estava.

Pois este é um mundo louco e ficará mais louco se permitirmos que as minorias - sejam elas de anões ou gigantes, orangotangos ou golfinhos, adeptos de ogivas nucleares ou de conversações aquáticas, pre-computarologistas ou neo-luddistas, débeis mentais ou sábios – interfiram na estética. O mundo real é o terreno em que todo e qualquer grupo formula ou revoga leis como num grande jogo. Mas a ponta do nariz do meu livro ou dos meus contos ou poemas é onde seus direitos terminam e meus imperativos territoriais começam, mandam e comandam. Se os mórmons não gostam das minhas pecas, eles que escrevam as deles. Se os irlandeses detestam meus contos passados em Dublin, eles que aluguem máquinas de escrever. Se os professores e os editores das escolas elementares acharem que minhas frases trava-línguas partirão seus dentes-de-leite, eles que comam bolo rançoso embebido em chá fraco da sua própria produção apóstata. Se os intelectuais chicanos desejarem cortar novamente meu “maravilhoso terno sorvete [Wonderful Ice Cream Suit]” para que tenha o feitio de um terno popular [“zoot”], é possível que o cinto se solte e as calças caiam.

Encaremos, portanto – a digressão e a alma do intelecto. Tirem-se os apartes filosóficos de Dante, Milton ou do fantasma do pai de Hamlet e o que fica são ossos esquálidos. Laurence Sterne disse certa vez: “As digressões, incontestavelmente, são o brilho do sol, a vida, a alma da leitura! Elimine-as e um inverno eterno reinará em cada página. Restabeleça-as ao escritor – ele avança como um noivo, saúda a todas, introduz a diversidade e proíbe que o apetite fracasse”.

Em suma, não me insultem com decapitações, decepações de dedos ou esvaziamento de pulmões que pretendam fazem em minhas obras. Preciso de minha cabeça para rejeitar ou assentir, minha mão para saudar ou fechar em punho, meus pulmões para gritar ou sussurrar. Não irei gentilmente para uma prateleira, eviscerado, para me tornar um não-livro.

Todos vocês, juízes, voltem para as arquibancadas. Árbitros, para os chuveiros. A partida é minha. Eu arremesso, eu rebato, eu apanho. Eu corro as bases. No poente, ganhei ou perdi. No nascente, saio novamente, fazendo a velha tentativa.

E ninguém pode me ajudar. Nem mesmo vocês.

De: Ray Bradbury
Artigo publicado no final de Fahreinheit 451.
Ed. Globo.

Os Piratas do Tietê e a Poeta

2009-02-06T14:13:00.003-03:00

De: Laerte
Em: Piratas do Tietê 1 - A escória em quadrinhos
Editora: L&PM POCKET

Feliz aniversário!

2009-01-29T12:42:00.003-03:00

Bárbara Nunes
Marcador de CD sobre cartolina

Os homens da Terra

2009-01-28T02:15:00.002-03:00

Agosto de 1999

Quem quer que estava a bater à porta não queria parar.
A Sra. Ttt abriu a porta de repelão.

- Então?

- Fala inglês! – exclamou, admirado, o homem que estava ali parado.

- Claro que falo.

- É inglês maravilhoso! – O homem vestia uniforme. Estavam três homens com ele, muito apressados, todos sorridentes e sujos.

- Que querem? – perguntou a Sra. Ttt.

- É uma marciana! – exclamou o homem, a sorrir. – A palavra não lhe é familiar, certamente. É uma expressão da Terra. – Acenou com a cabeça para indicar seus homens. – Somos da Terra. Eu sou o Comandante Williams. Descemos em Marte há-de haver uma hora. Aqui estamos, a Segunda Expedição! Houve uma primeira expedição, mas não sabemos o que lhes aconteceu. Aqui estamos nós, porém, e a senhora é a primeira marciana que conhecemos!

- Marciana? – As sobrancelhas da mulher arquearam-se.

- O que quero dizer é que vive no quarto planeta a contar do Sol. Não é verdade?

- Elementar – replicou, desabrida, a olhá-los.

- E nós... – o homem comprimiu a mão rosada e roliça contra o peito -, nós somos da Terra. Certo, homens?

- Certo, comandante! – responderam em coro.

- Este é o planeta Tyrr – disse a mulher -, se querem empregar o nome correto.

- Tyrr, Tyrr! 0 O comandante riu-se, como se não pudesse parar. Que belo nome! Mas, minha boa mulher, como se explica que fale um inglês tão perfeito?

- Não estou a falar. Estou a pensar. Telepatia! Bons dias! – E bateu com a porta.

Passados momentos, aquele homem horrível bateu outra vez.
Ela voltou a abrir a porta. “Que será agora?”, pensou.
O homem continuava no mesmo sítio, a tentar sorrir e com ar perplexo. Estendeu as mãos.

- Não creio que compreenda...

- O quê? – perguntou, desabrida.

O homem fitou-a, surpreendido antes de responder:

- Somos da Terra!

- Não tenho temop – respondeu ela – Hoje tenho muito o que cozinhar, além da limpeza, da costura e de tudo o mais. É evidente que desejam falar com o Sr. Ttt; ele está lá em cima, no escritório.

- Sim – concordou o homem da Terra, confusamente, a piscar os olhos. – Faça o favor de nos deixar falar com o Sr. Ttt.

- Ele está ocupado. – Bateu de novo com a porta.

Desta vez as pancadas na porta foram impertinentemente fortes.

- Ouça! – gritou o homem, quando a porta voltou a abrir-se, e entrou rapidamente como se quisesse surpreendê-la. – Isto não é maneira de tratar visitantes!

- Ai meu chão limpo! – protestou ela. – Lama! Saia! Se quiser entrar na minha casa, primeiro lave as botas!

O homem olhou, atrapalhado, para as botas enlameadas.

- Não é altura pata trivialidades. – declarou. – Penso que devíamos estar a celebrar. – Olhou-a demoradamente, como se olhar para ela pudesse fazê-la compreender.

- Se fez os meus bolinhos de cristal cair do forno – soluçou a mulher -, bato-lhe com um bucado de madeira!

Espreitou para dentro de um pequeno forno aceso. Voltou, vermelha e suada, com os olhos amarelos vivos e a pele suavemente castanha.era uma criatura magra e rápida como um inseto, com uma voz metálica e ríspida.

- Esperem aqui. vou ver se consigo que o Sr. Ttt lhe dispense um momento. Que assunto se trata?

O homem praguejou, irritado,, como se lhe tivessem batido na mão com um martelo.

- Diga-lhe que somos da Terra e que nunca isso foi feito antes!

- Não foi feito o quê? – perguntou, e levantou a mão castanha. – Não se incomode. Volto já.

O som de seus passos soou lentamente através da casa de pedra.
No exterior, o imenso céu azul marciano estava quente e parado como profunda água do mar. O deserto marciano parecia uma vasilha de lama pré-histórica, com ondas de calor a subir e tremeluzir. Uma pequena nave-foguetão reclinava-se no cume de um monte próximo. Grandes pegadas partiam do foguetão até a porta daquela casa de pedra.

Ouviu-se um som de vozes a discutir, no andar de cima. Os homens que tinham transposto a porta olharam uns para os outros, mexeram os pés, agitaram os dedos e enfiaram as mãos nos cintos.

Uma voz de homem gritou, em cima. A voz de mulher respondeu-lhe. Passados quinze minutos, os homens da Terra começaram a andar de um lado para o outro, dentro e fora da cozinha, sem nada que fazer.

- Vai um cigarro? – perguntou um deles.

Alguém tirou da algibeira um maço de cigarros e eles serviram-se e acenderam-nos. Expeliam pequenos jorros de fumo branco. Endireitaram os uniformes e ajustaram as golas. As vozes, em cima, continuavam num dize-tu-dizei-eu. O comandante dos homens consultou o relógio.

- Vinte e cinco minutos – observou. – que estarão eles a dizer lá em cima? – Aproximou-se da janela e olhou para fora.

- Dia quente – disse um dos homens.

- Sim – confirmou outro no tempo lento e quente do princípio da tarde.

As vozes tinham baixado para um murmúrio e agora estavam silenciosas. Não se ouvia um único som na casa. A única coisa que os homens ouviam era a sua própria respiração.

Decorreu uma hora de silencio.

- Oxalá não tenhamos causado nenhum problema – observou o comandante e foi espreitar na sala.

A Sra. Ttt estava lá, a regar umas flores que cresciam no meio do aposento.

- Bem me parecia que tinha me esquecido de alguma coisa – disse, quando viu o comandante, e dirigiu-se para a cozinha. – Lamento – acrescentou, e estendeu ao comandante um bocado de papel. – O Sr. Ttt está muito ocupado. – Desviou a atenção para os seus cozinhados. – Aliás, não é com o Sr. Ttt que devem falar, mas sim com o Sr. Aaa. Levem esse papel à quinta próxima, junto do canal azul, e o Sr. Aaa aconselhá-los á acerca do que querem saber.

- Não queremos saber de nada – protestou o comandante. – Já sabemos.

- Tem o papel, que mais quer? – perguntou-lhe ela, sem rodeios, e não disse nada.

- Bem... – resmungou o comandante, relutando em partir. Parado, como se esperasse qualquer coisa, parecia uma criança com os olhos postos numa árvore de natal despida. – Bem... – repetiu – Vamos, homens.

Os quatro Homens saíram para o dia azul e silencioso.

Meia hora depois, o Sr. Aaa, sentado em sua biblioteca a sorver um pouco de fogo elétrico de uma taça de metal, ouviu as vozes no exterior, no passadiço de madeira. Debruçou-se no parapeito da janela e viu quatro homens uniformizados, que olhavam para cima, para ele, de olhos semicerrados.

- É o Sr. Aaa? – perguntaram.

- Sou.

- O Sr. Ttt mandou-nos ver consigo! – gritou o comandante.

- Por que ele fez isso? – perguntou o Sr. Aaa.

- Estava ocupado!

- Ah, que pena! – exclamou o Sr. Aaa, sarcástico – Imaginará que não tenho nada mais que fazer ale de receber pessoas que ele está ocupado remais para atender?

- O importante não é isso, senhor – gritou o comandante.

- Bom, para mim, é. Tenho muito o que ler. O Sr. Ttt não tem consideração nenhuma.não é a primeira vez que procede tão incorretamente comigo. Pare de acenar com as mãos, senhor, até eu acabar. E preste atenção. As pessoas costumam escutar-me quando eu falo. E ou me escutam cortesmente ou não falo.

Pouco a vontade, os quatro homens do pátio mudaram de posição e abriram a boca, e nos olhos do comandante, cujas veias do rosto tinham engrossado, apareceram algumas lágrimas.

- Acham – perguntou, sentencioso, o Sr. Aaa – que é justo o Sr. Ttt ter tão más maneiras?

Os quato homens olharam para cima, através do calor, e o comandante disse:

- Somos da Terra!

- Acho muito pouco cavalheiro da parte dele – continuou o Sr. Aaa, ofendido.

- Uma nave-foguetão! Viemos nela.

- Sabem, não é a primeira vez que o Sr. Ttt tem sido desrazoável.

- Percorremos a distância toda da Terra até aqui!

- Sinto-me tentado a chamá-lo e dizer-lhe umas coisas.

- Só nós quatro: eu e estes três homens, os meus tripulantes.

- Vou chamá-lo. Sim! É isso que vou fazer!

- Terra. Foguetão. Homens. Viagem. Espaço.

- Vou falar-lhe e desancá-lo! – gritou o Sr. Aaa, que desapareceu como um Roberto de um palco.

Durante um minuto, ouviram-se vozes iradas cruzarem-se através de qualquer estranho mecanismo. Em baixo, o comandante e sua tripulação olhavam saudosamente para a sua bonita nave, deitada na encosta do monte, tão amena, encantadora e excelente.

O Sr. Aaa abriu a janela de repelão, desvairadamente triunfante.

- Desafiei-o para um duelo, pelos deuses! Para um duelo!

- Sr. Aaa... – recomeçou o comandante serenamente.

- Mato-o a tiros, ouviram?

O comandante mostrou um sorriso branco e murmurou aos seus homens, num aparte:

- Agora estamos a obter resultados!

E gritou ao Sr. Aaa:

- Viajamos quase cem milhões de quilômetro. Da Terra!

O Sr. Aaa bocejou.

- Isso são apenas oitenta milhões de quilômetros, nesta época do ano. – Pegou uma arma de aspecto assustado. – Bem, agora tenho que ir. Levem esse bilhete idiota, embora eu não veja que utilidade possa ter, e vão por aquele monte até a pequena cidade de Iopr e contem tudo ao Sr. Iii. É ele o homem com quem precisam falar. Não o Sr. Ttt, que é um idiota e que eu vou matar. Não comigo, porque não pertencem a à minha linha de trabalho.

- Linha de trabalho, linha de trabalho! – resmungou o comandante. – É preciso ter uma certa linha de trabalho para dar as boas-vindas a homens da Terra?

- Não seja pateta, toda gente sabe isso! – replicou o Sr. Aaa, a correr escada abaixo. – Adeus! – E correu pelo caminho a fora, como um compasso descompassado.

Os quatro viajantes ficaram imóveis, indignados. Por fim, o comandante disse:

- Ainda encontraremos alguém que nos ouça.

- Talvez devêssemos partir e voltar de novo – disse um dos homens, desalentado. – Talvez devêssemos decolar e pousar de novo, para lhes darmos tempo de organizar uma festa.

- É possível que isso seja uma boa idéia – murmurou o fatigado comandante.

A pequena cidade estava cheia de pessoas que transpunham a parta para dentro e para fora, diziam “olá” umas às outras, usavam máscaras douradas, máscaras azuis e máscaras escarlates, numa variedade agradável, e máscaras com lábios de prata e sobrancelhas de bronze, máscaras que sorriam ou máscaras carrancudas, consoante às disposições dos proprietários.

Os quatro homens, suados da longa caminhada, pararam e perguntaram a uma rapariga onde ficava a casa do Sr. Iii.

- Ali – respondeu a criança, com um inclinar de cabeça.

O comandante apoiou-se ansiosa e cuidadosamente em um joelho, a olhar para o encantador rosto da jovem pequenina.

- Quero falar contigo, minha menina.

Sentou-a no joelho e segurou nas suas grandes mãos as pequenas mãos castanhas, como se se preparasse para uma história de adormecer que ele compunha na sua mente, devagar e com uma grande e paciente felicidade de pormenores.

- Bem, as coisas passaram-se assim, pequenina. Há seis meses veio para Marte outro foguetão. Viajavam nele um homem chamado Yorque e seu ajudante. Não sabemos o que lhes terá acontecido. Talvez se tenham despenhado. Vieram num foguetão, como nós. Só queria que os visse! Um grande foguetão! Por isso somos a Segunda Expedição, que partiu a seguir à primeira. E viemos todo o caminho da Terra...

A rapariga soltou uma das mãos sem pensar e colocou no rosto uma inexpressiva máscara dourada. Depois pegou numa aranha de brincar dourada e deixou-a cair no chão, enquanto o comandante continuava a falar. A aranha de brincar subiu-lhe obedientemente para o joelho, enquanto ela a observava friamente através das fendas da máscara inexpressiva e o comandante a sacudia de mansinho e prosseguia com a sua história.

- Somos homens da Terra, acredistas-me?

- Sim – respondeu a rapariga, a observar a maneira como enterrava os dedos dos pés na areia.

- Óptimo. – O comandante beliscou-lhe um braço, um bocadinho jovialmente e um bocadinho maldosamente, para que ela olhasse para ele. – Construímos nossa própria nave foguetão. Acreditas nisso?

A rapariga meteu um dedo no nariz.

- Sim.

- E... Tira o dedo do nariz, menina, eu sou o comandante e...

- Nunca antes na História alguém atravessou o Espaço numa grande nave-foguetão – recitou a criaturinha, de olhos fechados.

- Maravilhoso, como saber?

- Oh, telepatia! – Limpou distraidamente o dedo no joelho.

- Bem, alguma vez te sentiste tão excitada? - Gritou o comandante. – Estás satisfeita?

- É melhor ir falar imediatamente com o Sr. Iii – aconselhou a garota, e deixou cair o brinquedo para o chão. – O Sr. Iii gostará de falar consigo. – Afastou-se a correr, com a aranha de brincar a saltitar obedientemente atrás dela.

O comandante continuou acocorado, a segui-la com o olhar de mão estendida. Tinha os olhos húmidos. Olhou para as mãos vazias e a boca entreabriu-se-lhe. Os outros três homens continuavam de pé, com as sombras debaixo deles. Cuspiram na rua de pedra...

O Sr. Ii abriu a porta. Ia para uma conferência, mas dispunha de um minuto, se eles entrassem depressa e lhe contassem o que desejavam...

- Um pouco de atenção – respondeu o comandante, de olhos vermelhos e fatigado. – Somos da Terra, temos um foguetão, somos quatro: tripulação e comandante, e estamos exaustos, famintos, e gostaríamos de um lugar para dormir. Gostaríamos que alguém nos oferecesse a chave da cidade, ou qualquer coisa do gênero, e gostaríamos que alguém nos apertasse a mão e dissesse “viva!”, e “Parabéns, meu velho!”. É mais ou menos isso.

O Sr. Iii era um homem alto, vaporoso e magro, com cristais azuis, foscos e grossos sobre os olhos amarelados. Debruçou-se para a secretária e consultou uns papéis, olhando de vez em quando para os visitantes, com extrema penetração.

- Bem, parece-me que não tenho aqui os formulários – declarou, a procurar nas gavetas da secretária. – mas onde os terei posto? – Ficou alguns momentos pensativo. – Hão de estar em qualquer lado... em qualquer lado. Oh! Cá estão! Pronto. – Distribuiu os papéis, desembaraçadamente. Tem de assinar esses papéis, evidentemente.

-É necessário toda esta patacoada?

O Sr. Iii lançou-lhe um denso olhar vítreo.

- Diz que é da Terra, não diz? Bem, então não há mais nada a fazer além de assinar.

O comandante assinou o nome.

- Quer que a minha tripulação assine também?

O Sr. Iii olhou para o comandante, olhou para os outros três e desatou a rir desdenhosamente.

- Eles, assinarem! Oh! Oh! Que maravilhoso! Eles, oh, eles assinarem! – Saltaram-lhe lágrimas dos olhos, deu uma palmada no joelho e reclinou-se, para deixar o riso sair-lhe da boca escancarada. Depois apoiou-se na secretária e levantou-se. – Eles, assinarem!

Os quatro homens tornaram-se carrancudos.

- Onde está a graça?

- Eles, assinarem! – suspirou o Sr. Iii, fraco de tanto rir. – Tão divertido! Tenho que contar isto ao Sr. Xxx! – Examinou o formulário preenchido, ainda a rir. – Parece estar tudo em ordem. – Acenou com a cabeça. Até a concordância com a eutanásia, se a decisão final sobre esse passo for necessária.

- A concordância para quê?

- Não fale. Tenho uma coisa para si. Aqui está, tome esta chave.

- É uma grande honra.

- Não é a chave da cidade, seu idiota! – replicou o Sr. Iii desabrido. – É apenas uma chave para a Casa. Desça aquele corredor, abra a porta grande, entre e feche bem a porta. Pode passar lá a noite. De manhã mando o Sr. Xxx vê-lo.

Duvidosamente, o comandante pegou a chave. Ficou parado, a olhar para o chão. Os seus homens não se mexeram. Pareciam esvaídos de todo o seu sangue e da sua febre do foguetão. Estavam exaustos, secos.

- Então, que se passa? – perguntou o Sr. Iii. – Por que espera? Que quer? – Aproximou-se e reclinou-se para perscrutar o rosto do comandante. – Vamos, desembuche!

- Não podia ao menos... – sugeriu o comandante. – Isto é, quero dizer, tentar, ou pensar... – hesitou. – Trabalhamos duramente, percorremos uma grande distância e talvez o senhor pudesse ao menos apertar-nos a mão e dizer: “Bom trabalho!” Acha que é possível? – A voz apagou-se-lhe.

O Sr. Iii estendeu a mão, todo empertigado.

- Felicitações! - exclamou a sorrir friamente. – Felicitações. – Voltou-se e acrescentou: - Agora tenho que ir andando. Utilize esta chave.

Sem voltar a prestar-lhes atenção, como se eles se tivessem derretido e escoado através do chão, o Sr. Iii deu uma volta pela sala, a encher uma pequena pasta de papéis. Demorou-se ainda mais cinco minutos, mas nem uma vez se dirigiu ao solene quarteto que estava imóvel de cabeça baixa, com as pernas pesadas sem força e a luz a apagar-se os olhos. Quando transpôs a porta, o Sr. Iii ia todo atento, a observar as unhas...

Arrastaram-se pelo corredor afora, na luz da tarde silenciosa e baça. Chegaram a uma grande porta de prata brilhante, que a chave de prata abriu. Entraram, fecharam a porta e voltaram-se.

Estavam em um vasto salão iluminado pelo sol. Homens e mulheres, sentados a mesas e de pé, conversavam em grupos. Ao ouvirem a porta, olharam para os quatro homens uniformizados.

Um marciano avançou e inclinou-se.

- Sou o Sr. Uuu – apresentou-se.

- Comandante Jonathan Williams, da Cidade de Nova Iorque, na Terra – respondeu o comandante, sem ênfase.

Foi como se o salão explodisse, acto contínuo.
A gritaria fez tremer as traves do teto. As pessoas correram para eles, a acenar e a gritar de contentamento, a derrubar mesas, a saltar, a agarrar nos homens da Terra e a erguê-los rapidamente para os ombros. Deram seis vezes a volta ao salão, percorreram seis vezes um círculo maravilhoso, a saltar e a cantar.

Os homens da Terra estavam tão atordoados que cavalgaram um minuto inteiro nos ombros da turba, antes de começarem a rir e a gritar uns aos outros:

- Eh! Isto está mais de conformidade!

- Isto é que é vida! Com a breca! Iúpi!

Piscaram tremendamente os olhos uns aos outros. Levantaram as mãos às palmas ao ar.

- Ena!

- Viva! – gritava a multidão.

Pousaram os homens da Terra em uma mesa. A gritaria acabou.
O comandante quase se desfez em lágrimas.

- Obrigado. É bom, é bom.

- Falem-nos de vocês – pediu o Sr. Uuu.

O comandante pigarreou.

A assistência abriu a boca em “ohs” e ahs”, enquanto o comandante falava. Ele apresentou seus tripulantes. Cada homem pronunciou um pequeno discurso e ficou embaraçado com os estrondosos aplausos que recebeu.

O Sr. Uuu deu uma palmada nas costas do comandante.

- É bom ver outro homem da Terra. Eu também sou da Terra.

- O quê? Como?

- Há aqui muitos de nós da Terra.

- Vocês? Da Terra? – perguntou o comandante, de olhos arregalados. – Mas será possível? Vieram de foguetão? As viagens espaciais terão estado a efectuar-se há séculos? – A sua voz exprimia decepção. - De que... de que país são?

- Tuiereol. Eu vim pelo espírito do meu corpo, há anos.

- Tuiereol. – O comandante repetiu a palavra. – Não conheço esse país. Que é isso de espírito do corpo?

- E a Menina Rrr, ali, também é da Terra. Não é Menina Rrr?

A Menina Rrr acenou afirmativamente e riu de modo estranho.

- E o Sr. Www, e o Sr. Qqq, e o Sr Vvv!

- Eu sou de Júpiter – declarou um homem, todo impante.

- Eu sou de Saturno – disse outro, de olhos a brilhar cinicamente.

- Júpiter, Saturno... – murmurou o comandante, a pestanejar.

Reinava agora um grande silêncio. As pessoas estavam de pé ou sentada à volta de mesas estranhamente vazias para mesas de banquete. Os seus olhos amarelos brilhavam e tinham sombras escuras sob as maças do rosto. O comandante notou pela primeira vez que não havia janelas: a luz parecia permear as paredes. Havia apenas uma porta. O comandante estremeceu.

- Isso é confuso. Onde fica esse tal de Tuiereol, na Terra? É perto da América?

- Que é América?

- Nunca ouviram falar da América! Diz que são da Terra e, contudo, não sabem!

O Sr. Uuu endireitou-se, irritado.

- A Terra é um lugar de mares e nada mais do que mares – declarou. – Não há terra nenhuma. Eu sou da Terra, e sei.

- Um momento – pediu o comandante, e recostou-se na cadeira. - Parece um marciano vulgar. Olhos amarelos. Pele castanha.

- A Terra é um lugar só de solva – Disse a Menina Rrr, orgulhosamente. – Eu sou de Orri, na Terra, uma civilização construída de prata!

O comandante virou a cabeça para o Sr. Uuu, e depois para o Sr. Www, o Sr. Zzz, o Sr. Nnn, o Sr. Hhh e o Sr. Bbb. Viu-lhes os olhos amarelos brilharem e apagarem-se na luz, focarem-se e desfocarem-se. Começou a tremer. Por fim, voltou-se para os homens e olhou-os sombriamente.

- Já compreenderam o que é isto?

- O que é, comandante?

- Não é nenhuma celebração – respondeu o comandante, fatigado. – Não é nenhum banquete. Essas pessoas não são representantes do governo. Isto não é nenhuma festa surpresa. Reparem nos olhos deles. Escutem-nos!

Ninguém respirava. Havia apenas um suave movimento branco de olhos pela sala fechada.

- Agora compreendo – continuou o comandante, cuja voz parecia muito distante – por que motivo toda a gente nos deu bilhetes e nos mandou de um para outro até encontrarmos o Sr. Iii, que nos mandou descer um corredor com uma chave para abrir e fechar uma porta. E aqui estamos...

- Onde estamos, comandante?

O comandante soltou um suspiro.

- Num manicômio.

Era noite. O grande salão estava silencioso e fracamente iluminado por fontes de luz ocultas nas paredes transparentes. Os quatro homens da Terra, sentados à volta de uma mesa de madeira, com as cabeças cansadas e inclinadas a murmurar. No chão, amontoavam-se homens e mulheres. Havia pequenos movimentos nos cantos escuros, homens ou mulheres solitários que gesticulavam. De meia em meia hora um dos homens do comandante tentava abrir a porta de prata e voltava para a mesa.

- nada feito, comandante. Estamos fechados e bem fechados.

- Eles pensam que somos realmente loucos, comandante?

- Sem dúvida. Por isso não houve nenhum alarido para nos dar as boas-vindas. Limitaram-se a tolerar o que, para eles, deve ser um estado psicótico recorrente. – Apontou os vultos escuros adormecidos a toda volta deles. – paranóicos, todos eles! Que boas-vindas nos dispensaram! Por momentos – uma pequena chama acendeu-se e morreu-lhe nos olhos -, pensei que estavam a nos dispensar nossa verdadeira recepção. Todos aqueles gritos, e cantos, e discursos! Muito bonito, não foi? Enquanto durou.

- Quanto tempo nos conservarão aqui, comandante?

- Até provarmos que não somos psicóticos.

- Isso deve ser fácil.

- Espero que sim.

- Não parece muito confiante, comandante.

- E não estou, olhem para aquele canto.

Estava um homem acocorado sozinho, na escuridão. Da sua boca saia uma chama azul que se transformava na forma redonda de uma pequena mulher nua. Desenvolvia-se suavemente no ar, em vapores de luz do cobalto, a murmurar e a suspirar.

O comandante apontou com a cabeça para outro canto. Encontrava-se lá uma mulher, de pé, a metamorfosear-se. Primeiro estava embebida numa coluna de cristal, depois fundia-se numa estátua dourada, finalmente num bastão de cedro polido e depois voltava a ser uma mulher.

Em todos os pontos do salão pessoas faziam malabarismos com finas chamas violetas, modificavam-se e transformavam-se, porque as horas noturnas eram o tempo da mudança e da aflição.

- Mágicos, feiticeiros – segredou um dos homens da Terra.

- Não, alucinações. Transferem para nós a sua insanidade, para que vejamos também as suas alucinações. Telepatia. Auto-sugestão e telepatia.

- É isso que o preocupa, comandante?

- É. Se as alucinações podem parecer-nos tão “reais” a nós, a qualquer pessoa, se as alucinações são contagiosas e quase críveis, não me admira que nos tomem por psicóticos. Se aquele homem é capaz de produzir pequenas mulheres de fumo azul e aquela mulher se transforma numa coluna, é natural que marcianos normais pensem que produzimos a nossa nave-foguetão com a nossa mente.

- Ah! – exclamaram os homens nas sombras.

À volta deles, no enorme salão, jorravam chamas azuis, ateavam-se e evaporavam-se. Pequenos demônios de areias vermelhas corriam entre os dentes dos homens adormecidos. Mulheres transformavam-se em serpentes viscosas. Havia um cheiro de répteis e animais.

De manhã, toda a gente se levantou com ar fresco, feliz e normal. Não havia chamas nem demônios na sala. O comandante e seus homens aguardaram junto à porta de prata, na esperança de que se abrisse.

O Sr. Xxx chegou ao fim de cerca de quatro horas. Desconfiaram de que ele esperava do outro lado da porta, a espreitá-los durante pelo menos três horas antes de entrar, lhes fazer sinal, e lhes conduzir ao pequeno gabinete.

Era um homem jovial e sorridente, a acreditar na máscara que usava e na qual estavam pintados não um sorriso, mas três. Atrás da máscara, a sua voz era a de um psicólogo não muito sorridente.

- Qual parece ser o problema?

- Pensa que nós somos loucos, e nós não somos – respondeu o comandante.

- Pelo contrário, não penso que sejam todos loucos – O psicólogo apontou com uma varinha o comandante. – Não. Só o senhor. Os outros são alucinações secundárias.

O comandante deu uma palmada no joelho.

- É então isso! Foi por isso que o senhor Iii se riu quando eu sugeri que os meus homens assinassem também os papéis!

- Sim, o Sr. Iii contou-me. – O psicólogo riu através da boca esculpida e sorridente. – Boa piada. Onde ia eu? Sim, alucinações secundárias. Procuraram-me mulheres com serpentes a saírem-lhes das orelhas. Quando as curo, as serpentes desaparecem.

- Gostaremos de ser curados. Trate disso.

O Sr. Xxx pareceu surpreendido.

- Isso não é usual. Não são muitas as pessoas que querem ser curadas. A cura é drástica compreende?

- Pois cure! Estou confiante em que verificará que estamos todos sãos de espírito.

- Permita que eu verifique os seus documentos, para ter a certeza de que estão em ordem para uma “cura”. – Consultou um ficheiro. – Sim. Sabe, casos como o seu exigem “cura” especial. As pessoas daquela sala são formas mais simples. Mas devo salientar que, quando se vai tão longe, com alucinações primárias, secundárias, auditivas, olfativas e labiais, assim como fantasias táteis e ópticas, o caso é muito grave. Temos que recorrer à eutanásia.

O comandante deu um salto e gritou:

- Escute aqui, já aturamos mais do que o suficiente! Examine-nos, dê-nos pancadas nos joelhos, ausculte nossos corações, submeta-nos a testes, faça-nos perguntas!

- É livre de falar.

O comandante falou desesperadoramente durante uma hora. O psicólogo escutou-o.

- Incrível! – exclamou. - A fantasia onírica mais pormenorizada que já ouvi.

- Com mil raios, nós mostramos-lhe a nave-foguetão! – gritou o comandante.

- Gostaria de a ver. Pode manifestá-la nesta sala?

- Oh, com certeza! Está aí nesse ficheiro, na letra N.

O Sr. Xxx consultou gravemente o ficheiro. Fez “tsc”, “tsc” e fechou o ficheiro, com solenidade.

- Por que me mandou procurar? A nave não está lá.

- Claro que não, seu idiota! Eu estava a brincar. Um homem louco brinca?

- Às vezes encontram-se alguns com sentido de humor. Agora leve-me à sua nave. Quero vê-la.

Era meio dia e estava muito calor quando chegaram à nave.

- Hum... – O psicólogo aproximou-se da nave e deu-lhe uma pancadinha. O metal produziu um ruído leve. – Posso entrar? – perguntou o Sr. Xxx, maliciosamente.

- Pode.

O Sr. Xxx entrou e demorou-se muito tempo.

- Que coisa estúpida e exasperante! – exclamou o comandante a mascar um charuto enquanto esperava. – Estou com uma vontade danada de voltar para casa e dizer às pessoas que não se incomodem mais com marte. Que corja de brutos desconfiados!

- Suponho que um bom número da sua população é louca, meu comandante. Parece ser essa sua principal razão para desconfiarem.

- Não obstante, tudo isto é extremamente irritante.

O psicólogo saiu da nave após meia hora de bisbilhotar, dar pancadinhas, escutar, cheirar e provar.

- Agora acredita! – exclamou o comandante, como se o outro fosse surdo.

O psicólogo fechou os olhos e coçou o nariz.

Este é o exemplo mais incrível de alucinação sensual e sugestão hipnótica que jamais encontrei. Percorri a sua “nave-foguetão”, como lhe chama. – Voltou a dar pancadinhas no casco. Ouço-a. fantasia auditiva. – Aspirou. – Cheiro-a. Alucinação olfativa, induzida por telepatia sensual. – Beijou a nave. – Saboreio-a. fantasia labial!

Apertou a mão do comandante.

- Permite que o felicite? É um gênio psicótico! Fez uma obra muitíssimo completa! O trabalho de projetar uma imagem psicótica na mente de outra pessoa via telepatia, e de evitar que as alucinações se tornem sensualmente mais fracas, é quase impossível. Aquelas pessoas que estão na Casa concentram-se geralmente em fantasias visuais ou, no máximo, em fantasias visuais e auditivas combinadas. O senhor conglomerou a combinação completa!

- A minha insanidade – repetiu o comandante, pálido.

- Sim, sim. Que maravilhosa insanidade! Metal, borracha, gravitadores, alimentos, vestuário, combustível, armas, escadas, parafusos, porcas, colheres! Encontrei dez mil itens independentes na sua nave. Nunca vi semelhante complexidade. Até havia sombras debaixo dos beliches, debaixo de tudo! E tudo, como u quando testado, tinha um cheiro, uma solidez, um sabor, um som. Permita-me que o abrace!

Pro fim recuou.

- Farei disso minha monografia! Falarei do seu caso na Academia Marciana do próximo mês. Olhe para si! Até mudou a cor de seus olhos de amarelo para azul, a da sua pele de castanho para rosado! E essas roupas, e as suas mãos com cinco dedos em vez de seis! Metamorfoses biológicas através de desequilíbrio psicológico. E os seus três amigos...

empunhou uma pequena arma.

- Incrível, claro. Pobre homem maravilhoso! Será mais feliz morto. Tem algumas últimas palavras a dizer?

- Pare, pelo amor de Deus! Não dispare!

- Triste criatura! Libertá-lo-ei deste tormento que o levou a imaginar esta nave-foguetão e estes três homens. Será muito impressionante ver os seus três amigos e o seu foguetão desaparecerem quando eu o matar. Escreverei um belo ensaio sobre a dissolução de imagens neuróticas a partir do que observei aqui, hoje.

- Sou da Terra. O meu nome é Jonathan Williams e estes...

- Sim, bem sei – interrompeu apaziguadoramente o Sr. Xxx, e disparou.

O comandante caiu, com uma bala no coração. Os outros três homens gritaram.

O Sr. Xxx fitou-os.

- Continuam a existir? Soberbo! Soberbo! Alucinações com persistência e temporal e espacial! – Apontou-lhes a arma. – Bem, faço-os desaparecer com um susto.

- Não! – gritaram os três homens.

- Um apelo auditivo, mesmo com o paciente morto – observou o Sr. Xxx, enquanto abatia os três homens a tiro.

Eles ficaram na areia, intactos, sem se mexerem.

O Sr. Xxx deu-lhes pontapés. Depois bateu na nave.

- persiste! Eles persistem! – Disparou diversas vezes a arma contra os cadáveres e depois recuou e a máscara sorridente caiu-lhe do rosto.

Lentamente, a cara do pequeno psicólogo modificou-se. O queixo pendeu-lhe. A arma caiu-lhe dos dedos. Os olhos tornaram-se baços e vagos. Levantou as mãos e descreveu um círculo , ás cegas. Mexeu nos corpos, com a saliva a escorrer-lhe da boca.

- Alucinações – tatamudeou, desvairado – Gosto, vista, cheiro, som, tacto. – Agitou as mãos, os olhos pareceram querer saltar-lhe das órbitas. Da boca, começou a sair-lhe um pouco de espuma.

- Desapareçam! – gritou aos corpos. – Desaparece! – gritou à nave. Observou suas mãos trêmulas. – Contaminado. – murmurou, enlouquecido. – passou para mim. Telepatia. Hipnose. Agora eu estou louco. Agora estou contaminado. Alucinações em todas as suas formas sensuais. – Parou e tacteou, com as mãos entorpecidas, á procura da arma. – Só há uma cura. Só há uma maneira de os fazer desaparecer, dissolverem-se.

Soou um tiro. O Sr. Xxx caiu.

Os quatro corpos ficaram caídos no chão. O Sr. Xxx jazia onde caíra.

O foguetão continuou reclinado no pequeno monte salheiro e não desapareceu.

Quando a gente da cidade encontrou o foguetão, ao pôr do sol, interrogou-se acerca do que era. Mas ninguém sabia. Por isso, foi vendido a um ferro-velho e levado para ser transformado em sucata.

Nessa noite choveu a noite toda. O dia seguinte esteve bonito e quente.

De: Ray Bradbury
Em: Crônicas Marcianas
Editora (portuguesa): Caminho. Pgs: 25 a 40

homem agachado

2008-12-28T18:16:00.007-03:00

Bárbara Nunes
(marcador de CD sobre fórmica + photoshop)

O Velho

2008-12-21T01:26:00.001-03:00

Bárbara Nunes
(Photoshop com mesa para desenho)

Dulce tortura

2008-12-17T20:59:00.003-03:00

Polvo de oro en tus manos fue mi melancolía;
Sobre tus manos largas desparramé mi vida;
Mis dulzuras quedaron a tus manos prendidas;
Ahora soy un ánfora de perfumes vacía.
Cuánta dulce tortura quietamente sufrida,
Cuando, picada el alma de tristeza sombría,
Sabedora de engaños, me pasaba los días
¡Besando las dos manos que me ajaban la vida!

De Alfonsina Storni
In: Antologia poética - Ed. Losada - Pg. 49

A GUERRA

2008-12-15T19:12:00.003-03:00

Quem visita destroços
ou o ódio corriqueiro
das cidades, sabe
que nunca houve paz.

De: Waldir Pedrosa Amorim

A ARQUEÓLOGA

2008-12-08T20:56:00.007-03:00

a menina
brincava consigo
de arqueologia às avessas

escondia
pelos cantinhos do parque
pequenas dicas
de sua personalidade

depois sentava-se
à sombra de uma árvore
grande
a imaginar
uma reconstrução de si mesma
a partir daqueles fragmentos

em pouco tempo
a menina
já ria e ria
tanto pela figura confusa
que concebia
quanto pelo fato
de esconder juntas
verdades e mentiras

e nessa arquelogia
da menina
às avessas
às vezes se passava
a vida
em uma tarde inteira

Bárbara Nunes - 2008
Figura de Gustavo Aimar

O HOMEM PÚBLICO N. 1

2008-11-21T21:28:00.001-03:00

Tarde aprendi
bom mesmo
é dar a alma como lavada.
Não há razão
para conservar
este fiapo de noite velha.
Que significa isso?
Há uma fita
que vai sendo cortada
deixando uma sombra
no papel.
Discursos detonam.
Não sou eu que estou ali
de roupa escura
sorrindo ou fingindo
ouvir.
No entanto
também escrevi coisas assim,
para pessoas que nem sei mais
quem são,
de uma doçura
venenosa
de tão funda.

De: Ana Cristina Cesar

Dia a dia

2008-11-21T21:23:00.003-03:00

Está tudo certo
tudo no seu devido lugar
o trabalho ocupa-me as oito horas
(diárias esperadas)
durmo outras oito
no resto do tempo divido-me entre
amigos bêbados
a tevê
e o tédio

me entedia não minha vida
de oito mais oito mais oito
horas diárias divididas

mas o trabalho sempre incompleto
os amigos sempre bêbados
e as noites mal dormidas

Cruzado de direita

2008-11-06T20:58:00.007-03:00

Karin Mamma Andersson

Seu Luis passou por Luisinha e fingiu que não a conhecia. Estava andando bem diretamente em sua direção quando, numa cruzada de olhares, fez cara de quem lembrou que esqueceu coisa muito importante do lado oposto do mundo e fez uma curva de 90 graus para longe do olhar. Luisinha ficou parada com um meio sorriso amarelo escuro grampeado nos lábios. Os dentes esconderam-se lentamente por trás dos lábios, num movimento de câmera lenta mal realizada. Os olhos de Luisinha dispararam a verificar se os passantes notaram ou não tudo aquilo, mas não conseguiu chegar a qualquer conclusão. Luisinha resolveu-se também seguir caminho fazendo curva em ângulo reto, caminhando em sentido oposto ao que tomou Seu Luis. E decidiu-se que assim seria permanentemente. Os dois a 180 graus de uma distância muda. Fim.

A Velha a Fiar

2008-11-06T02:44:00.000-03:00

De: Humberto Mauro

O quadro

2008-11-05T14:29:00.003-03:00

Na casa de minha avó
Havia um quadro
Pendurado
No fim do corredor
Ela se sentava sempre
Em frente ao quadro
Em uma cadeira
De madeira
Depois de muitos anos
Minha avó não olhava
Mais para o quadro
Mas o quadro
Olhava por ela
E com ambos fiz um pacto
Em silêncio
Quando ela deixou de sentar-se na cadeira
Quando a família inteira corria para se desfazer de suas coisas
Quando me foi dada a vez de recolher algo para mim
Algum pedaço da existência dela
Coloquei seu quadro no fim do meu corredor
A me lembrar da cadeira
De madeira
Onde sentada
Descansava a minha avó

Bárbara Nunes

A MÁQUINA DO TEMPO

2008-08-29T20:07:00.005-03:00

A Máquina do Tempo
de Clara
congelou-a
naquele momento

que existia
Clara
e o tempo
e mais nada
ou
existia todo o resto
menos Clara
e o tempo

(e a máquina)

Clara me encarava
intocável
indestrutível
Clara me olhava
com aquela cara
de que vai permanecer assim
a minha vida inteira

Sentada à Máquina do Tempo
em vertiginosa viagem
rumo ao futuro
Clara me via a vida
em um segundo

E passaram-se anos
antes que eu notasse
que ela piscava os olhos
de vez em quando

Clara
a estátua
rumo a um futuro só dela
Clara
viajando
para daqui a mil anos
em um instante

Clara
Como que presa ao dia
Em que sentou na máquina
Ela viajando mais rápida
que a luz
e a mim encarando
congelada

Parece um paradoxo isso
mas sabe de uma coisa?
É a cara dela.

Bárbara Nunes (2008)

poeminha sem querer

2008-08-22T20:00:00.002-03:00

a pele dela
tinha aquele cheiro
de azeite
extravirgemde olivia
das menininhas que
ainda hoje
têm vinte anos de idade

Bárbara Nunes (2008)

depois da noite

2008-07-31T00:53:00.001-03:00

Entra a madrugada
Madrugada a dentro
Entra a noite pela janela
Escurece o ar
Que ouço batendo
Na janela
A madrugada adentro
Engole o mundo
A madrugada é o
Útero pulsante
Da vida
Posso respirar seu pequenos
Barulhos
O cheiro da noite
Arrepia meus pelos
Pentelhos cabelos
Molhados de suor
Da noite
Desejo ouvir uma chuva
Contra a janela
Gritando rugindo
Mas a madrugada de hoje
É seca é calma
e inerte

Bárbara Nunes (2008)

EPIGRAMA N.o 9

2008-07-10T10:56:00.003-03:00

O vento voa,
a noite toda se atordoa,
a folha cai.

Haverá mesmo algum pensamento
sobre essa noite? sobre esse vento?
sobre essa folha que se vai?

Cecília Meireles
in: FLOR RE POEMAS - Ed. Nova Franteira - Pg. 68

A MÁQUINA DO TEMPO

2008-06-25T12:58:00.002-03:00

Cap. 11

- Eu já lhes falei do enjôo e da confusão que vêm com uma viagem no tempo. E desta vez eu não estava sentado adequadamente, mas meio de lado. Por um tempo indefinido fiquei agarrado na máquina enquanto ela balançava e vibrava, sem se preocupar com minhas condições, e quando consegui olhar nos mostruários fiquei satisfeito de novo em saber aonde tinha chegado. Um mostruário registra os dias, outro os milhares de dias, outro os milhões de dias, e outro os milhares de milhões. Agora, em vez de reverter as alavancas, eu as empurrei de modo que fui para a frente com elas, e quando pude olhar os ponteiros vi que o do milhares de anos ia tão rápido quanto o de segundos de um relógio – em direção ao futuro.

- À medida que me deslocava, houve uma mudança peculiar na maneira das coisas. O cinza piscante foi escurecendo – ainda que eu estivesse viajando a uma velocidade prodigiosa; a sucessão de dias e noites, que usualmente indicava um andar mais lento, retornou e foi ficando mais e mais cadenciada. Isso me intrigou muito no começo. As alternâncias entre dia e noite ficaram mais e mais lentas, e o mesmo acontecia com a passagem do sol através do céu, até que ambos os deslocamentos pareceram se estender por séculos. Ao final um crepúsculo constante só foi interrompido aqui e ali por um cometa que passava. A faixa de luz que havia indicado a trajetória do sol tinha desaparecido há muito: pois o sol parou de se pôr – simplesmente subia e descia a oeste, e ficava cada vez maior e mais vermelho. Não havia qualquer vestígio da lua. O brilho ao redor das estrelas, diminuindo mais e mais, havia dado lugar a pontos de luz que se arrastavam. Por fim, pouco antes de eu parar, o sol, vermelho e muito grande, ficou imóvel no horizonte, como uma enorme cúpula que emitia calor constante, e de vez em quando sofria uma extinção momentânea. Por um tempo ele brilhou forte de novo, mas logo voltou ao calor obstinado. percebi por essa gradual diminuição da velocidade de sua trajetória que a varredura dos mares cessara. A Terra havia vindo descansar com uma face voltada ao sol, como em nosso tempo a lua volta sua face à Terra. Muito cuidadosamente, pois me lembrava de ter virado de ponta-cabeça da outra vez, comecei a reverter meu movimento. Mais e mais devagar os ponteiros foram ficando até que o dos milhares pareceu imóvel e o dos dias não era mais que uma névoa em seu mostruário. Mas de vagar ainda até que os turvos contornos de uma praia desabitada se mostraram.

- Parei muito suavemente e me sentei na Máquina do tempo para olhar ao redor. O céu já não era azul. A nordeste ele estava preto retinto, e em meio à escuridão brilhavam estáveis as pálidas estrelas brancas. No alto o céu estava vermelho forte e sem estrelas, e a sudeste estava mais para um escarlate diáfano no qual, cortado pelo horizonte, estava a grande cúpula do sol, vermelho e imóvel. As pedras ao meu redor estavam coloridas por um vermelho tosco, e todo o indício de vida que pude ver a princípio foi a vegetação intensamente verde que cobria qualquer ponto a sudoeste. Era o mesmo verde suntuoso que se vê no musgo de floresta ou no líquen das cavernas: plantas que crescem sob a luz de um perpétuo crepúsculo.

- A máquina estava numa praia inclinada. O mar se estendia a sudoeste e dava num horizonte bastante luminoso em contraste com o céu pálido. Não havia arrebentação ou ondas, pois não havia nem um sopro de vento. Apenas uma longa vaga surgia e sumia como um suspiro, mostrando que o eterno mar ainda vivia e se movia. E ao longo das margens onde o mar às vezes quebrava havia uma concentração de sal – um sal rosa, sob aquele lívido céu. Havia uma sensação de opressão sobre minha cabeça, e eu reparei que estava respirando muito rapidamente. A sensação me lembrou a que eu tive na minha única experiência de alpinismo, e por isso julguei que o ar ali era mais rarefeito.

- Muito acima da praia ouvi um grito áspero, e vi algo como uma enorme borboleta branca voando para o alto e para baixo e, fazendo círculos, desapareceu atrás de alguns montes. O som de sua voz era tão sinistro que senti um arrepio e me sentei mais firmemente na máquina. Olhando ao meu redor de novo, vi que, bem perto de mim, o que eu havia tomado por uma rocha avermelhada estava se movendo lentamente em minha direção. Então vi que aquilo era uma criatura monstruosa semelhante a um caranguejo. Vocês podem imaginar um caranguejo do tamanho de uma mesa, com as patas se movendo lenta e incertamente, as grandes garras balançando, as longas antenas mexendo como chicotes, e seus antolhos olhando para vocês pelos dois lados de uma fronte que parecia de metal? Suas costas eram enrugadas e ornamentadas com protuberâncias esquisitas e pústulas verdes aqui e ali. Eu podia ver os diversos palpos de sua complexa boba tremulando enquanto se movia.

- Enquanto eu via essa aparição sombria lentamente vir em minha direção, senti uma cócega em minha bochecha como se uma mosca tivesse pousado ali. Tentei tirá-la com a mão, mas ela logo voltou, e quase imediatamente veio outra na minha orelha. Bati nesta e peguei uma espécie de fio. Ele logo escapou da minha mão. Com medo e novo virei-me e vi que havia pego a antena de outro caranguejo-monstro que estava logo atrás de mim. Seus olhos terríveis balançavam em seus pendúnculos, sua boca parecia estar com o apetite animado, e suas garras, sujas de limo, estavam descendo em minha direção. Imediatamente pus a mão na alavanca e programei ficar a um Mês de distancia dos monstros. Mas continuei na mesma praia e os vi tão logo parei. Dezenas deles pareciam se mover aqui e ali, na luz sombria, entre as lâminas folheadas de verde intenso.

- Não posso comunicar a sensação de abominável desolação que pairava sobre o mundo. O céu vermelho a leste, preto a nordeste, o salgado Mar Morto, a praia rochosa em que rastejavam esses monstros sujos, o verde que parecia venenoso dos liquens, o ar rarefeito que fazia doer os pulmões: tudo contribuía para um efeito assustador. Movi-me cem anos, e havia o mesmo sol vermelho – um pouco maior, um pouco mais parado -, o mesmo mar estático, o mesmo ar frio, o mesmo grupo de crustáceos rastejando no veludo verde e nas rochas vermelhas. E no céu a oeste vi uma linha curva e pálida como a de uma grande lua nova.

- Assim fui viajando, parando de vez em quando, em grandes saltos de mil anos ou mais, atraído pelo mistério do destino terrestre, observando com estranho fascínio o sol ficar maior e mais constante no céu a oeste, e a vida da antiga Terra se esgotando. Ao final de mais de 30 milhões de anos daqui, a grande cúpula vermelha e quente do sol havia encoberto quase um décimo do escurecido céu. Então parei mais uma vez, pois a multidão de caranguejos havia desaparecido, e a praia vermelha, exceto pelo verde pálido de seus liquens, parecia estar sem vida. E agora estava salpicada de branco. Uma fria amargura me saltou. Raros flocos brancos caíam de vez em quando. A nordeste, a luminosidade da neve ficava abaixo do escuro do céu e eu podia ver uma corrente de colinas róseo-esbranquiçadas. Havia contornos de gelo ao longo das margens do mar, com banquisas de gelo mais para dentro; mas a maior área daquele oceano, toda vermelho-sangue por causa do eterno sol, ainda não estava congelada.

- Olhei ao redor para ver se ainda restava algum sinal de vida animal. Uma certa apreensão ainda me mantinha preso ao assento da máquina. Mas não vi nada se movendo, na terra, no céu ou no mar. Só o limbo verde nas rochas testemunhava que a vida não estava extinta. Um pequeno banco de areia havia aparecido no mar e a água ocupava menos a praia. Imaginei ter visto algum objeto preto balançando sobre esse banco, mas ele ficou imóvel enquanto eu o olhava, e julguei que o meu olho havia se enganado e que o objeto era simplesmente uma pedra. As estrelas do céu brilhavam intensamente e me pareceu que piscavam muito pouco.

- De repente eu percebi que o contorno oeste do sol havia mudado; que uma concavidade, uma baía, havia aparecido na sua curvatura. Vi-a crescer mais. Por um minuto, talvez, fitei espantado este negrume que avançava sobre o dia, e então compreendi que um eclipse estava começando. Ou a lua de Mercúrio estava passando frente ao sol. Naturalmente, pendei primeiro que fosse a lua, mas muita coisa me leva a acreditar que o que vi na realidade era um planeta passando perto da Terra.

- A escuridão aumento rapidamente; um vento frio começou a soprar refrescantes rajadas vidas do leste, e a chuva de flocos brancos aumentou em quantidade. Da beirada do mar meio um murmúrio e um sussurro. Afora esses sons sem vida, o mundo estava silencioso. Silencioso? Seria difícil descrever sua monotonia. Todos os sons humanos, o berro do carneiro, os gritos dos pássaros, o zunido dos insetos, os barulhos que compõe o pano de fundo de nossas vidas – tudo estava acabado. À medida que a escuridão se adensava, os flocos estava se tornando mais abundantes, dançando diante dos meus olhos; e o frio da atmosfera era mais intenso. Ao final, um a um, ligeiramente, um depois do outro, os picos brancos das colinas distantes ficaram pretos. A brisa tornou-se um vento lamentoso. Vi a sombra central do eclipse correndo em minha direção. Pouco depois apenas as pálidas estrelas permaneceram visíveis. Todo o resto estava em plena escuridão. O céu estava absolutamente preto.

- Um pavor dessa grande escuridão tomou conta de mim. O frio, que me atingia a espinha, e a dor que eu sentia para respirar me dominaram. Tremi e senti uma náusea fatal. Então, como um arco vermelho no céu, reapareceu um pouco do sol. Saí da máquina para poder me recuperar. Eu estava com tonturas e não me sentia capaz de fazer a viagem de volta. Enquanto estava lá, enjoado e confuso, vi de novo uma coisa se movendo no banco de areia – agora não havia dúvida de que ela se movia – sob a água vermelha do mar. Era redonda, talvez do tamanho de uma bola de futebol, ou, quem sabe, maior, e tentáculos nasciam debaixo dela; parecia preta em contraste com o agitado mar, e balançava a intervalos. Então senti que ia desmaiar. Mas o pavor de ficar deitado sob aquele remoto e terrível crepúsculo me sustentou enquanto subi de novo à máquina.

A MÁQUINA DO TEMPO
De H. G. Wells.
Editora: Nova Alexandria. 2001
Pgs 111 a 117

perfume

2008-06-25T01:41:00.006-03:00

para Neila

nem bem me viu
acusou
a pia anda entupida
foi mais ou menos assim
que deu-me bom dia
falou assim assim
como se não houvesse
segundas intenções
e virou-se de costas
foi-se embora para o quarto

outro dia foi a mesma coisa
a pia entupida
um problema qualquer no correio
ela me pergunta simplesmente
se tenho sugestões
para sua vida
e me pergunta sobre o marido
é pura provocação
sorri malignamente toda vez
é marida é marida
ela sabe
ela sabe
e reprova de maldade
com a mesma maldade que
não me diz
bom dia
com a exata alegria
com que se esconde no quarto

a maldade
ela sabe
é como um perfume
bom bom
odeio perfume
mesmo os bom bons
mesmo os que gosto
odeio perfume
e ela sabe
e ela usa
a maldade e o perfume
ela usa
a cada dia que não me dá
os bons dias e
sai para o quarto

no quarto se tranca
ou se tranca mais ou menos
espera agachada
sentada no assoalho
ouvidos à porta
espera por mim
me escuta os movimentos

eu passeio a casa
abro a janela
sento no sofá
faço um café
sujo a pia

obviamente
leio o jornal
dou duas ou três voltas pela sala
e enfim
invado o quarto
invado
rasgando as roupas
quebrando tudo
então saio
batendo a porta

e furiosa
já descendo a escada
com o cigarro arrombado nos dentes
com a alma molhada de rancores
e prazeres
escuto-a caminhar pela sala
a me chamar

a pia anda entupida
a pia anda entupida

Bárbara Nunes (junho2008)

O caqui

2008-06-24T10:49:00.004-03:00

Havia um caqui
no meio da história
a moça
que lia
a história revoltou-se
Que fazia o caqui ali?
Bem no meio da história?
Numa história em que nada havia
onde pudessem pousar caquis?

A moça revoltou-se comigo
Questionava enfurecida
da presênça do caqui
que, aliás, aparecia
e desaparecia
igualmente sem aviso
Parecia-lhe
que sujava o quadro

Ora
eu respondi
que sentido deveria haver
em um caqui?
O caqui serve tanto como
fruta
quanto como
metáfora
ou
absurdo
Eu mesmo não sou muito
de caquis
mas este apareceu de repente
e eu sei reconhecer um caqui
quando vejo um

Poema -transcrição do post Caquis, pois não?, do blog Crõnycas Përvèrzas .

Bárbara Nunes (2008)

A noite minha

2008-06-18T14:37:00.001-03:00

Ela me fez esperar o dia
o dia inteiro
Disse que hoje a noite
era minha
A noite
O dia
eu não tenho
O dia inteiro
espero
Deixando para depois
o dia
Adiando
a fantasia
Ela disse
que a noite
era minha
que à noite
era minha
A noite chega
num repente infinito
um minuto depois
do outro
escorrendo
pela porta
fechada
Cruz do relógio digital
a porta é o pedestal
onde me ajoelho
e peço à deus
paciência
e peço à deus
que na noite chegue
e peço à deus
que não chegue
a noite
Pois
a violência da Espera
também esconde certos prazeres
Os minutos
enfileiram-se um dois
cinco quatro três
e nada
a noite vem
e nada
a lua nasce
e nada dela
e a espera
insuportável
Espero à porta
eu e o relógio
que não bate as horas
seja porque
não passam
seja porque
é frio
O relógio digital
sem som
sem tic tac
das horas
Há horas
que espero
e nada
E ela?
A noite chega
e passa
e nada dela
e nada
Dela
o tempo não passa
passa lento
passa de repente
de repente já é
Dia
E nada dela
E nada
Dela
nunca mais
Nada dela
Nem o nome
Sei mais
Não sei
Mas... a espera
É ela
Nada mais

Bárbara Nunes (junho2008)

Blue

2008-06-10T11:31:00.003-03:00

Tenho meus dias
Acordo Infelizmente
A vida é um momento que dá e passa Espero
Passa
Lembro de todas as coisas
As coisas todas me fazem falta
Por aqui tudo é esse momento
Nada mais
Há um reflexo na parede
Serei
A chuva que bate na janela
Diz
Sobre hoje
O dia será dela
O dia será dela
Espera
O dia acaba em algum momento
Te espero
Não quero
Apago uns milímetros da fumaça
O peso da água me afoga
Destroça
A paisagem

Bárbara Nunes (2006)

2008-06-10T11:22:00.004-03:00

Entre nós dois
Inverto
Inverso
Entre sons
Intenso
Expresso
Saudades
E abraços
Inacessíveis
Ausentes
Mesmo em
Sua presença
Pequena
Incerta
Inverte desejos
Precisos
Escusos
Salto entre
Paredes
Diversas
Expressas
Vagalhões em
Espaço
Descalço
Converso
Na falta de tua
Barriga
Precisa
Preguiça
Idéias contra a parede
Em rede
Em rede

Bárbara Nunes (2006)

Casa Vazia

2008-06-10T11:15:00.003-03:00

andei prestando atenção
em mim e nos meus pensamentos
ultimamente
tenho pensado muito
eu mesma nem sei em que
que tantas coisas são essas que me passam pela cabeça
que me prendem os olhos no horizonte
bem distante, que só existe
na parede branca
do meu quarto
passo dias e mais dias
no meu quarto
encarando o horizonte
e pensando
não sei no que
às vezes me questiono
como se eu e eu fossem duas pessoas
- que é que você tanto encara?
e a resposta não sai
não sai nada
nem um sorriso de volta
não vem
nem uma lágrima
só aqueles olhos de quem não vê o que tem na frente
só os meus olhos me olham e não me respondem
mesmo o espelho não reflete minha alma
meu reflexo não me encara de volta
ele encara o vazio
e só

eu estou presa dentro dessa carapaça
corpo antigo e sem alma
é como se eu habitasse uma casa que já não é mais minha
às vezes é até difícil me imaginar
mais nova
aqui dentro
como eram os meus risos
como eu mastigava a comida
como eu conversava com o Alberto
e com o Zé, e com a Vitória
como era possível
eu não sei
é como lembrar de um antigo amor
um que já passou, que não faz mais sentido
e não conseguir mais se imaginar
vivendo tudo aquilo
eu não consigo mais imaginar
como era esse corpo em vida
esse corpo
que hoje é coisa desconhecida
não reconheço
nem o nariz
nem as mãos
nem as pernas
nem uma costela
nem esse olhar que nada encara

eu sinto que essa casa
contudo é habitada
por outra pessoa
há mais alguém aqui
sim, há
sinto sua presença
justamente nesse vazio
e
sinto que ela que sabe de mim
me observa
me avalia
tenho medo
com quem será que divido esse espaço?
quem é que
silenciosamente
ocupa
os espaços que desprezo?

tento me pegar desprevenida
tento saber pelo reflexo do espelho
que alma penada me habita
será apenas o vulto
a sombra
da minha vida antiga?
daqueles mesmos sorrisos
e conversas
e mastigares
que deixei para trás?
tenho medo de me encontrar
por aí
aquela que era eu
riria-se de mim
me mataria de vergonha
ao me encontrar
eu sei
eu me jogaria na cara
a minha covardia
o meu medo
o meu esconderijo
aqui
nessa casa vazia

Bárbara Nunes (2008)

Olga

2008-04-02T19:38:00.003-03:00

Natureza

2008-03-19T15:53:00.005-03:00

É o céu uma abóbada aureolada
Rodeada de gases venenosos
Radiantes planetas luminosos
Gravidade na cósmica camada
Galáxia também hidrogenada
Como é lindo o espaço azul-turquesa
E o sol fulgurante tocha acesa
Flamejando sem pausa e sem escala
Quem de nós pensaria apagá-la
Só o santo doutor da natureza
De tais obras, o homem e a mulher
São antigos e ricos patrimônios
Geram corpos em forma de hormônios
Criam seres sem dúvida sequer
O homem após esse mister
Perpetua a espécie com certeza
A mulher carinhosa e indefesa
Dá à luz uma vida, novo brilho
Nove meses no ventre aloja o filho
Pelo santo poder sã natureza
O peixe é bastante diferente
Ninguém pode entender como é seu gênio
Reservas porções de oxigênio
Mutações para o meio ambiente
Tem mais cartilagem resistente
Habitando na orla ou profundeza
Devora outros peixes pra despesa
E tem época do acasalamento
revestido de escamas esse elemento
Com a força da santa natureza
O poroquê ou peixe-elétrico é um tipo genuíno
Habitante dos rios e águas pretas
Com ele possui certas plaquetas
Que o dotam de um mecanismo fino
Com tal cartilagem esse ladino
Faz contato com muita ligeireza
Quem tocá-lo padece de surpresa
Descarga mortífera absoluta
Sua auto voltagem eletrocuta
Com os fios da santa natureza
Tartaruga gostosa, feia e mansa
Habitante dos rios e oceanos
Chegar aos quatrocentos anos
Pra ela é rotina, é confiança
Guarda ovos na areia e nen se cansa
De por eles zelar como defesa
Nascido os filhotes com presteza
Nas águas revoltas já se jogam
Por instinto da raça não se afogam
E pelo santo poder da natureza
O canário é pássaro cantor
Diferente de garça e pelicano
Papagaio, arara e tucano
Todos eles com majestosa cor
O gavião é um tipo caçador
E columbiforme é a burguesa
O aquático flamingo é da represa
A águia rapace agigantada
Eis o mundo das aves a passarada
Quanto é grande, poderosa e bela a natureza
A gazela, o antílope e o impala
A zebra e o alce felizardo
Não habitam em comum com o leopardo
O leão e o tigre-de-bengala
O macaco faz tudo mas não fala
Por atraso da espécie, por franqueza
Tem o búfalo aspecto de grandeza
O boi manso e o puma tão valente
Cada um de uma espécie diferente
Tudo isso é obra da natureza
Acho também interessante
O réptil de aspecto esquisito
O pequeno tamanho do mosquito
A tromba prênsil do elefante
A saliva incolor do ruminante
A mosca nociva e indefesa
A cobra que ataca de surpresa
Aplicar o veneno é seu mister
De uma vez mata trinta se puder
Mas isso é coisa da natureza
No nordeste há quem diga que o corão
Possui certos poderes encantados
Através de fenômenos variados
Prevê a mudança de estação
De fato no auge do verão
Ele entoa seu cântico de tristeza
De repente um milagre, uma surpresa
Cai a chuva benéfica e divina
Quem lhe diz, quem lhe mostra, quem lhe ensina?
Só pode ser o autor da natureza
Quem é que não sabe que o morcego
Com o rato bastante se parece
Nas cavernas escuras sobe e desce
Sugar sangue dos outros é seu emprego
Às noites escuras tem apego
Asqueroso ele é tenho certeza
Tem na vista sintoma de fraqueza
Porém o seu ouvido é muito fino
E um sonar aparelho pequenino
Que lhe deu o autor da natureza
Admiro a formiga pequenina
Fidalga inimiga da lavoura
No trabalho aplicado professora
Um exemplo de pura disciplina
Através das antenas se combina
Nos celeiros alheios faz limpeza
Formigueiro é a sua fortaleza
Onde cada uma delas tem emprego
Uma entra outra sai não tem sossego
Isso é coisa da santa natureza
A aranha pequena, tão arguta
De finíssimos fios faz a teia
Nesse mundo almoça, janta e ceia
É ali que passeia, vive e luta
Labirinto intrincado ela executa
Seu trabalho é bordado em qualquer mesa
Quem pensar destruir-lhe a fortaleza
Perderá de uma vez toda a esperança
Sua rede é autêntica segurança
Operária das mãos da natureza
A planta firmada no junquilho
Begônia, tulipa, margarida
As pedras riquíssimas da jazida
Com a cor, o valor, a luz, o brilho
A prata e o ouro cor de milho
O brilhante, a opala e a turquesa
A pérola das jóias da princesa
É difícil, valiosíssima e até
Alguém pensa ser vidro mas não é
É um milagre da santa natureza
O inseto do sono tsé-tsé
As flores gentis com seus narcóticos
As ervas que dão antibióticos
A mudança constante da maré
A feiúra real do caboréno pavão é enorme a boniteza
Tem o lince visão e agudeza
E o cachorro finíssima audição
Vigilante mal pago do patrão
Isso é coisa da santa natureza?
A cigarra cantante dialoga
Através do seu canto intermitente
De inverno a verão canta contente
E a sua canção não sai da voga
Qualquer árvore é a sua sinagoga
Não procura comida pra despesa
Sua música sinônimo de tristeza
Patativa da seca é o seu nome
Se deixar de cantar morre de fome
Mas isso a gente sabe que é da natureza

Xangai

2008-03-16T16:54:00.003-03:00

A lembrança não era mais do que uns cabelos embaralhados pelo vento.
Mesmo assim doía.
Não tinha muita vontade de começar.
Mas o dia correria pra frente
com ou sem ela.
E assim para sempre.
É assim que funciona.
Ainda bem.

Ao levantar-se sentiu um odor ocre.
Era ainda resquício do sonho.
Sentiu-se um cachorro ao levantar-se e dar de cara com sua maneira de espreguiçar. Sacudia. Abanava o rabo.
Pra comprovar a teoria latiu
AU!

Sacudir-se era extremamente necessário.
Lembrou dos relatórios.
Inventava relatórios para passar o dia mais rápido.
Fazia o relatório do que fazia.
Vivia um ritmo imposto por uma burocracia absurda
Que lhe tirava o controle
Era uma perda sado-masoquista.

Notou os cabelos que embaralhavam a escova de dentes
de frente para o espelho
ouviu um barulho forte vindo da janela. Pensou ser um grito.
Lembrou-se de ter jogado o vaso com flores mortas
pela janela no dia anterior.
Riu-se de si. Era esperta. Espantosamente esperta.
Esqueceu-se de tudo e pegou o dinheiro do metrô.

Saiu de casa pensando, com firmeza: hoje troco os lençóis da cama.

Lembrou de Clarisse.

A vida tem seus momentos.

Bárbara Nunes (2004)

O Agregado

2008-03-15T23:10:00.004-03:00

Quem véve no luxo, somente gozando
Dinhêro, gastando sem mágua e sem dô,
Não sabe, nem pensa e também não conhece
O quanto padece quem mora a favô.

Meu Deus! Cumo é duro se uvi o lamento,
O grande trumento do triste agregado!
Osente das coisa mais boa da vida,
De rôpa rompida, sem cobre, coitado!

Os fio dizendo: - Papai, tou com fome!
E o pobre desse home a chorá como lôco,
Oiando a famia, tão magra e tão fraca,
Na véia barraca de páia de côco.

Promode armoçá, é perciso premêro
Corrê o dia intêro, sadio ou doente,
Só acha consôlo, na sorte tão crua,
Nos bêjo da sua muié paciente.

Acorda bem cedo e do frio agasaio
Sai para o trabaio, de foice ou de enxada;
Assim padecendo crué abandono
Na roça do dono da casa caiada.

Não crê nas premessa do rico opulento,
No seu sofrimento só pensa em Jesus,
Rogrando e pedindo pra tê piedade,
Levando a metade do pêso da cruz.

As suas criança, pra quem tudo farta,
Não brinca, não sarta, não tem alegria,
Enquanto pinota na casa caiada
Feliz meninada, rebusta e sadia.

Não vai à cidade, só véve loitando,
Limpando ou brocando, socado na mata.
Ninguém lhe conhece, nem sabe seu nome,
Se acanha com os home que bota gruvata.

Se às vêz ele fica parado, escutando
Arguém conversando, falando de guerra,
Cochicha uma reza, baixinho, em segredo,
Tremendo com medo dos grandes da terra.

Assim ele véve, do mundo esquecido,
Com fome e despido, a chorá cumo lôco,
Com sua famia tão magra e tão fraca,
Na véia barraca de páia de côco.

Patativa do Assaré

A Musa

2008-01-25T09:49:00.002-03:00

acordei às 6 da manhã
Adília Lopes contorcia-se na cama
ao meu lado
os lençóis presos aos pés
ao cabelo
Adília Lopes resolveu que eu precisava mesmo
era de uma musa
e sabia a musa
eu precisava
de uma Clarisse
beijei-lhe a face
ela adormeceu instantaneamente
com os lençóis agarrados aos meus cabelos

*

acordei 3 quilos mais leve
Clarisse vestia o amarelo
dos lençóis de elástico
do quarto de hóspedes
Clarisse era livre
e sonhava ferozmente
que ainda seria livre
Clarisse tinha verdadeira
obsessão
por rasgar papéis cheios de letras
e queimar minhas cartas
Clarisse disse-me um dia
que nunca me amara
Clarisse delirava
achava que existia o tempo
(e que ela mesma
se utilizava desse tempo
para alguma coisa)
Clarisse desconfiava
estava totalmente obcecada
e certa

*

perguntei à Adília
se a musa dela
comia seus sutiãs
e queimava suas cartas
Adília respondeu
musas só mudam a agência
e o número da conta

*

não se sentido bem
minha musa engoliu
de uma só vez
o caderno com os telefones de todos os homeopatas
Clarisse acha imperfeitos
os telefones
e os homeopatas
(afirmou que a alopatia funciona bem
mais contra os males de um mundo sem idéias)

Bárbara Nunes (2003)

Carta para a Musa

2008-01-05T19:59:00.003-03:00

Soube que você desistiu, mais uma vez, de sua viagem. Estou escrevendo para te contar que também pra mim não tem sido fácil. Ontem mesmo, só de olhar meus papéis. Resolvi que ia desistir de tudo. Entrei para debaixo das cobertas – e fazia frio. Às vezes faz muito frio, até quando fecho as janelas. Acho que tem uma frestinha nalgum lugar por onde escorrega vento.

Pois é, Clarisse. O Mário não dizia alguma coisa dos urubus pintados de verde? Parece que vai cair o mundo aqui e botei uma música bem alta pra ver se não penso mais naquele dia. Sei que você se lembra daquele dia. A gente tomou um chope meio de lado uma pra outra. Com certeza você lembra. Foi a primeira vez que você ficou de lado pra mim. Eu já tinha até virado e ido embora. Algumas vezes. Mas foi sua primeira vez.

Antigamente, bem antes, você gostava de caminhar pela casa de pés pretos. Reclamava de tudo. Pegava meu calendário e saía marcando os dias. Depois me desamarrava os cachos, falava meia dúzia de bobagens e caía no sono, abraçada ao meu colo. Eu ficava te olhando. E você acordava rindo de tudo, pulava em cima do colchão... Troquei o lençol aqui sempre pensando nisso. Hoje é o azul. Lembra do azul? Deitei nele e me cobri com frio, agarrada aos mil travesseiros.
>e às pegadas de abdução, uma a uma presas no teto.

Bárbara Nunes, 2003

Yonqui

2008-01-05T19:43:00.001-03:00

sentado en un dormitorio oscuro con 3 yonquis,
mujeres.
hay bolsas de papel marrón con la brasura
por todas partes. es la una y media de la tarde.
hablan de manicomios,
de hospitales,
están esperando una dosis

ninguna de ellas trabaja.
todo es subsidio y cupones de comida y
Centro Médico de Califórinia.

los hombres son objetos que sirven
para conseguir la dosis.

es la una y media de la tarde
fuera crecen plantas pequeñas
sus niños todavía están en la escuela.
ellas fuman cigarrillos
y aburridas dan sorbos de cerveza
tequila
que he comprado yo.
estoy sendado con ellas
y espero mi dosis:
soy un yonqui de la poesía.

A Ezra le arrastraron por las calles
en una jaula de madera.
Blake creía en Dios.
Villon fue un ladrón.
Lorca chupava pollas.
T. S. Elliot trabajaba de cajero en una ventanilla,
la mayoría de los poetas son cisnes,
son garzas.

estoy sentado con 3 yonquis
a la una y media de la tarde.

el humo es una meada ascendente.

espero.

la muerte es el Junbo de la nada.

una de las mujeres dice que le gusta
mi camisa amarilla.

creo en la violencia natural.

aquello era
parte de eso.

Chales Bukowski
Ps: Está em espanhol pq o livro que tenho está em espanhol.

NO MORE TEARS

2008-01-05T19:27:00.002-03:00

Quantas vezes me fechei para chorar
na casa de banho da casa da minha avó
lavava os olhos com shampoo
e chorava
chorava por causa do shampoo
depois acabaram os shampoos
que faziam arder os olhos
no more tears disse Johnson & Johnson
as mães são filhas das filhas
as filhas são mães das mães
uma mãe lava a cabeça da outra
e todas têm cabelos de crianças loiras
para chorar não podemos usar mais shampoo
e eu gostava de chorar horas a fio
e chorava
sem um desgosto sem uma dor sem um lenço
sem uma lágrima
fechada à chave na casa de banho
da casa da minha avó
onde além de mim só estava eu
também me fechava no guarda-vestidos grande
mas um guarda-vestidos não pode se fechar por dentro
nunca ninguém viu um vestido a chorar

Adília Lopes

O Jardim & a Janela

2008-01-05T19:23:00.002-03:00

Quando nos separamos deixei tudo para trás. Os móveis, os CD´s, o dicionário. Saí sem nada. As panelas eram todas dele, a chaleira, a vassoura, a roupa de cama, a toalha que eu gostava de secar o rosto. Tudo dele. Eu não tinha chegado com nada e não levava nada. Nem as cartas, pois que também ele as tinha escrito. Deixei nossas fotografias, o shampoo caro, as poesias que eu tinha feito. E as poesias que ele não tinha feito pra mim, as deixei todas lá. Deixei os panos de chão, as discussões sobre grana, a conta de telefone, o número da faxineira. Nada disso levei comigo. Nossos presentes de ajuntamento também não me pertenciam. Pertenciam antes à casa, que também era de propriedade dele. Mesmo os cartões que minha irmã me mandou de viagem tinham sido enviadas a um endereço que não era o meu.

Não levei nada. Nem as saudades que jurei levar. Nem as felicidades que achei que poderia gozar. Mas saí de lá triunfante, carregando meu único troféu. Debaixo do braço levei, serelepe, o desentupidor de privada. Pois é, o desentupidor de privada! Aquele objeto enorme, horrível, inútil, era, agora, meu. Só meu. Todo meu. Completamente meu.

Mudei-me para um conjugado na Glória. O espaço total da casa era justo para a cama, um armário, uma geladeira pequena e o fogão de duas bocas. Eu mal cabia. Parecia uma casa planejada para um robô ou algum ser que não se movesse muito. Em frente à cama ficava o desentupidor. Antes de dormir, eu olhava pra ele. Acordava e era a primeira coisa que via. O desentupidor virou um monumento. Sabia-me só porque tinha o desentupidor. Sabia-me triste por causa dele, sabia-me inteira também por sua culpa. O desentupidor virou uma referência. Chegava em casa e a primeira coisa que fazia era verificar se ele estava mesmo no lugar onde o deixara. Era uma coordenada nas sombras, a caminho do banheiro. Minha cabeça podia estar a mil, mas entendia que o mundo ainda estava no lugar quando via, mesmo que de relance, sua sombra na parede.

Mas um dia acordei com as bochechas amassadas por cima dos olhos. Os pés para trás. As unhas quebradas. Olhei para o desentupidor e notei alguma coisa estranha. Girei, examinei, repreendi. Fiz algum bom esforço para não pensar naquilo. Cheguei do trabalho e achei o desentupidor ao lado da privada, caído assim, meio torto. No dia seguinte meus olhos já não abriram, minhas costas estavam contorcidas, minhas unhas davam voltas em direção à própria mão. O desentupidor de privada estava no mesmo lugar de sempre, e dali me encarava, como sempre. Mas alguma coisa havia de errado. Novamente saí, trabalhei, comi, bebi, conversei, me estressei e, quando cheguei em casa, dei com meu companheiro caído outra vez ao lado da privada.

Quando acordei de manhã o desentupidor não estava lá. Nem no banheiro. Nem na lata de lixo (quem sabe me irritei e não me lembro?). O desentupidor simplesmente tinha deixado minha casa. Estou louca, meu desentupidor fugiu de mim. Olhei pela janela. Não havia cometido suicídio. Respirei fundo. Um desentupidor não sai andando assim, sozinho, pelo meio da rua. E, se tivesse, com certeza sairia no jornal das oito. Liguei a televisão. Dois dias se passaram sem notícia. Três dias. Depois quatro. No jornal não saiu nada a respeito. Nem nos boatos da internet. Nada.

(E ainda tive que ouvir de minha mãe que não existem desentupidores grandes o bastante para servirem a privadas.)

Bárbara Nunes, 2003

explodingdog

2007-12-21T10:43:00.001-03:00

hi my name is sam,
i draw pictures,
from your titles.
send me a title,
or any thing else you want to talk to me about to: sambrown@explodingdog.com

no one understands me

you are my favorite scientist

yesterday I was human

now I'm lost

I hate christmas

our little secret

one of these days I'am going to cut you into little pieces

out side the universe

I have ideas

are you going to eat that?

you don't want an explanation, trust me

I hate my job

I wish i had seen you first

sleep now, no more talking

I make videogames

I wish you would get out of my head

there are somethings I regret

As botas de couro que você me deu e eu usei ontem para dormir

2007-11-05T10:55:00.002-03:00

Tirou as botas e olhou para trás despreocupadamente.
- Como se pudesse – disse alto.

Não podia.
Desvestiu o colete e se deitou de roupa mesmo na cama de palha.
Enjeitada. Pois se deitou assim, o corpo bem estendido sobre a cama, mãos na barriga.
Como um cadáver, pensou.
Como um cadáver soprou a ponta de luz que amarelava o quarto. No mesmo instante pôde ver as sombras que, de fora, cercavam. Não tinha muito o que fazer.

Esperou.

E mais:
dormiu profundamente.

Bárbara Nunes (2003)

Soneto do Amor Total

2007-10-31T18:24:00.001-03:00

Amo-te tanto, meu amor... não cante
O humano coração com mais verdade...
Amo-te como amigo e como amante
Numa sempre diversa realidade.

Amo-te afim, de um calmo amor prestante,
E te amo além, presente na saudade.
Amo-te, enfim, com grande liberdade
Dentro da eternidade e cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente
De um amor sem mistério e sem virtude
Com um desejo maciço e permanente.

E de te amar assim, muito e amiúde
É que um dia em teu corpo de repente
Hei de morrer de amar mais do que pude

Vinícius de Morais

Mesmo Que Seja Eu

2007-10-19T19:01:00.001-03:00

Sei que você fez os seus castelos
E sonhou ser salva do dragão
Desilusão meu bem
Quando acordou estava sem ninguém
Sozinha no silêncio do seu quarto
Procura a espada do seu salvador
Que no sonho se desespera
Jamais vai poder livrar você da fera
Da solidão
Com a força do meu canto
Esquento o seu quarto prá secar seu pranto
Aumenta o rádio me dê a mão
Filosofia é poesia que dizia a minha vó
Antes mal acompanhada do que só
Você precisa de um homem pra chamar de seu
Mesmo que esse homem seja eu
Um homem prá chamar de seu
Mesmo que seja eu

Erasmo Carlos

REFLEXÕES SOBRE O PECADO, A DOR, A ESPERANÇA E O CAMINHO CERTO

2007-10-15T23:17:00.001-03:00

1
O caminho certo passa sobre uma corda esticada pouco acima do chão. Parece antes destinado a fazer com que as pessoas tropecem do que levá-las a bom fim.

5
A partir de determinado ponto não há mais qualquer possibilidade de retorno. É exatamente esse ponto que devemos alcançar.

13
Uma gaiola estará sempre à procura de um pássaro.

17
Leopardos invadem o templo e bebem até à última gota o conteúdo dos cálices sacrificiais; isso ocorre repetidamente, com tal freqüência, que passa a ser possível aguardá-lo e considerá-lo parte do ritual.

20
É de nossos verdadeiros antagonistas que recebemos a coragem sem limites que nos anima.

30
Os mártires não subestimam seus corpos. pelo contrário, fazem de tudo para que eles sejam erguidos na cruz e, assim, coincidem em propósito com os seus inimigos.

39
A desarmonia do mundo, conforta-nos imaginar, parece ser meramente uma questão de aritmética.

46
A fé no progresso não implica a convicção de que algum progresso já tenha sido alcançado, pois então não seria fé.

47
Homem algum pode viver sem a crença inabalável de que haja algo de indestrutível em si mesmo. Ao alimentá-la, contudo, pode atravessar a existência sem ter a menos consciência do que isso possa ser e da confiança que lhe dedica. Uma das formas possíveis de exprimir tal inconciência talvez seja a fé num Deus à sua imagem em semelhança.

50
Na luta que travas com o mundo, torce sempre pelo mundo.

80
Fomos concebidos para viver no Paraíso, assim como o Paraíso foi criado para acolher-nos. Nosso destino foi grandemente alterado, mas nada nos garante que o mesmo não tenha acontecido com o do Paraíso.

90
Há pelo menos duas tarefas a cumprir nos albores da tua vida: reduzir cada vez mais o diâmetro do círculo que te contenha e verificar a todo instante se não ficaste escondido fora dele.

Franz Kafka
Trechos de: Contos, fábulas e aforismos
Editora Civilização Brasileira, 1993
pags 91/121

os pés de josiane

2007-10-13T01:02:00.002-03:00

josiane tinha mania de molhar os pés antes de dormir
mania que era quase uma obrigação de todo dia
molhar os pés no chuveiro e molhar a cama com os pés pingando
se josiane não molhasse os pés
à noite
não podia dormir

sufocava

josiane não admitia qualquer comentário sobre esse hábito
um movimento que chamasse atenção sobre si mesma
a transtornava e enfurecia

ainda mais se partisse da márcia

josiane não permitia sequer um sorrisinho de canto
de boca ou de olho
mesmo que o sorrisinho brotasse em uma boca que quisesse dizer
que achava aquilo uma gostosura
uma linda idiossincrasia
como uma pontuação da personalidade
que todo dia, à noite, precisava se mostrar um pouquinho

molhar os pés era um lado todo outro de josiane
e que chamava a atenção
márcia adorava o ritual e os pés e o olhar desconfiado
que vinha depois
márcia sorria escondida, dizendo a si
que ninguém mais sabia
dos pés de josiane

mas
mesmo estando disfarçado por mais de dez mil cobertores
josiane notava o sorriso
e brigava com márcia

que tinha mania de ter o riso descoberto antes de dormir
mania que era quase obrigação de todo dia
sorrir com o canto da boca, cobrir-se até a cabeça, ser descoberta
e levar bronca
pois se josiane não brigasse, márcia não podia dormir

sufocava

Bárbara Nunes (2007)

SOBRE A AMIZADE

2007-05-23T17:03:00.002-03:00

Conhecido
é alguém a quem se fala quando encontra no meio da rua.

Colega
é alguém com quem, eventualmente, tomamos uma cerveja e, quando falamos coisas das quais iremos nos arrepender um dia, torcemos para que fiquem bem guardadas numa desmemória alcoólica.

Amigos
são pessoas com quem escolhemos conviver.

Grandes amigos
são quase como uma segunda família. Inclusive com relação às obrigações.

Melhores amigos
são aquelas pessoas que aparecem na sua casa, comem o que há na geladeira, sujam o banheiro, colocam o pé na parede, destroem os móveis e esperam que você os receba igualmente bem da próxima vez.

Bárbara Nunes

Leão Marinho

2007-05-23T16:57:00.002-03:00

Dificil olhar para seus olhos agora
você não tem mais olhos
você os escondeu de mim
depois se escondeu todo de mim

Naquele dia em que me mudei
pensei em dez mil coisas que poderiam acontecer
mas nunca pensei em você dessa maneira
avestruz, caracol, topeira
sempre te imaginei como leão marinho
pegando sol na praia
esticado
alheio
sonolento
não entendia que isso tudo era sintoma
e não mera característica

no dia em que desmudei
você desapareceu
e desaparecido ficou
e desaparecido ficará
encolhido em uma concha
debaixo da terra
achando que é leão marinho
fazendo pose de leão marinho
enquanto se enrosca em silêncio
e se engana cada vez mais
restrito ao universo virtual da sua cabeça

Bárbara Nunes

Casa Nova

2007-03-12T22:35:00.000-03:00

AGENDA POÉTICA

2006-11-24T23:23:00.001-03:00

de Mario Quintana

(Essa é da época em que agendas ainda eram divertidas...)

***

A preguiça é a mãe do progresso. Se o homem não tivesse preguiça de caminhar, não teria inventado a roda.

***

VERBETE
Autodidata – Ignorante por conta própria.

***

INFINITOS
O homem, esse exagerado, acha o Cosmos infinitamente grande e o micróbio infinitamente pequeno. E ele? Ora, ele acha-se do tamanho natural.

***

COISAS DO TEMPO
Com o tempo, não vamos ficando sozinhos apenas pelos que se foram: vamos ficando sozinhos uns dos outros.

***

O PIOR
O pior dos problemas da gente é que
Ninguém tem nada a ver com isso.

***

CAMUFLAGEM
A esperança é um urubu pintado de verde.

***

DO IMPOSSÍVEL CONVÍVIO
O mais trágico dessas reuniões sociais é que elas são compostas unicamente de terceiros.

***

VISITAS
Não é só quando eu estou trabalhando que as visitas importunam: é quando não estou fazendo nada.

***

O segredo da arte – e o segredo da vida –
É seguir o seu próprio nariz.

***

Um verdadeiro nariz conduz para a frente.

***

...eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente.

***

OS RETRATOS
O pior de nossos retratos é que vão ficando cada dia mais jovens.

***

Dizer bobagens areja a alma e faz
a gente gozar com a cara do outro.

***

MANIFESTAÇÕES DE AMOR
Uma das mais deliciosas manifestações de amor
é a falta de respeito.

***

O sábado passou, azul como uma vaca.

***

DOS ELEFANTES
O único defeito dos elefantes é não serem portáteis.

***

Mas há os que se refugiam de Deus nas igrejas.

***

Há palavras que parecem exatamente o que querem dizer.
“Esparadrapo”, por exemplo.

***

Antes de mais nada, um cachorro serve para a gente falar sozinho... Que o digam esses errantes vagabundos de estradas, a quem pode faltar tudo na vida, menos um cachorro...

***

CONVERSA BEM BRASILEIRA
- Desculpe, minha senhora, mas não consigo lembrar se a conheço do último carnaval, da última greve, ou da última enchente...

***

Ruazinha em que eu penso às vezes
Como quem pensa em outra vida...

***

Ninguém é levado a sério com idéias originais.

***

CARTAZ PARA UMA FEIRA DO LIVRO
Os verdadeiros analfabetos são os que aprenderam a ler e não lêem.

***

TRECHO DE DIÁRIO
Sempre fui metafísico. Só penso na morte, em Deus e em como passar uma velhice confortável.

***

Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso que nunca acho que escrevi algo à minha altura.

***

Nunca dês um nome a um rio.
Sempre é outro rio a passar.

***

DAS FRASES HISTÓRICAS
Desconfio que essas frases históricas foram inventadas pelos historiadores, pois como poderiam os grandes homens ter tido, todos eles, aquele mesmo estilo de dramalhão?

***

IMAGEM
Haverá ainda, no mundo, coisas tão simples e tão puras como a água bebida na concha das mãos?

***

DO SABOR DAS COISAS
Pos mais raro que seja, ou mais antigo,
Só um vinho é excelente:
Aquele que tu bebes tranquilamente
Com o teu mais velho e silencioso amigo...

***

Foi tudo falso o que ela te disse?
Fecha os olhos e crê: a mentira é tão linda!
Nem ela sabe que fingir meiguice
É o mais certo sinal de que te ama ainda...

***

O amor é um barato romance pornô esquecido em cima da cama depois que cada um partiu – sem saionará nem nada – por uma porta diferente.

***

DA INDULGÊNCIA

Não perturbes a paz da tua vida,
Acolhe a todos igualmente bem.
A indulgência é a maneira mais polida
De desprezar alguém.

***

Que este mundo pode ser que não preste,
Mas é tão bom de olhar!

***

DAS NOTAS DE UM ECOLOGISTA
Quando acabarem todos os elefantes, acabará a bondade do mundo.

***

Não que tenhas morrido...
Quem entra em um poema não morre nunca...

***

A vida é tão bela que chega a dar medo.

***

PARAÍSOS
As religiões cresceram entre os humildes porque aqueles que estavam por cima já se julgavam no paraíso.

***

DO ESTILO
Se alguém acha que está escrevendo muito bem, desconfia...
O crime perfeito não deixa vestígios.

***

CORTAR
Cortar, cortar sempre, meu único processo. E qualquer dia desses publico mais uma edição de minhas obras com a indicação seguinte: NOVA EDIÇÃO, CORRETA E DIMINUÍDA.

***

O PRETO
O preto tem a vantagem de realçar as cores que o cercam sem nada perder no entanto da sua própria e grave afirmação.

***

Se me queres,
enfim,
tem que ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais ainda...

***

VIDA SOCIAL
O gato é o único que sabe manter-se com indiferença num salão.
As outras indiferenças são afetadas.

***

DEGRADAÇÃO
Tenho uma pena enorme dos homens famosos, que por isso mesmo perderam sua vida íntima e são como esses animais do zoológico, que fazem tudo à vista do público.

***

FORÇA DO HÁBITO
Um dia meu cavalo voltará sozinho e, assumindo sem querer a minha própria imagem e semelhança, virá ler, naquele café de sempre, o nosso jornal de cada dia.

***

COVARDIA
É uma covardia falar mal dos inimigos:
Só se deve falar mal dos amigos.

***

Qualquer confissão não passe de um testemunho pessoal sobre a natureza humana.

***

Nunca é demais repetir que aprender português unicamente pela gramática é tão absurdo como aprender a dançar por correspondência.

***

Quem olha um ovo, que parece um rosto sem olhos, sem boca, sem nariz, tem vontade de pintar-lhe tudo isso que falta.

***

VIGILANTES NOTURNOS
Ao que fazem amor não estão fazendo apenas amor:
Estão dando corda ao relógio do mundo.

***

ENTOMOLOGIA
Ah, essas horrendas classificações científicas. Mas a libélula é tão linda que o seu nome científico é libélula mesmo.

***

DA AMÁVEL INDIFERENÇA
Amabilidade é quando a gente convive toda a existência com alguém e jamais lhe dá a entender que ele perdeu há anos uma perna ou perdeu um dia a cabeça.

***

POR QUE SERÁ?
Por que será que eles sempre antepõem a uma afirmativa animadora uma exclamação de espanto (mas como você está bem disposto! etc.)? Como se fosse de minha obrigação andar sempre tuberculoso ou em estado de coma.

***

A SEGUDA ADOLESCÊNCIA
As velhinhas são brotos às avessas.

***

CONSELHO A UM ROMÂNTICO TARDIO
Não, não tomes um pifão! O melhor para amores mal correspondidos é uma feijoada completa. Enquanto estiveres jiboiando, como é possível pensar na ingrata, como é possível pensar no que quer que seja, como é possível pensar, em suma?

***

AS ILUSÕES PERDIDAS
Fumar é um jeito discreto de ir queimando as ilusões perdidas.

***

DIÁLOGO NOITE A DENTRO
- Mas há as que nos compreendem...
- Ah, mas essas são as piores!

***

É ISSO MESMO
Quem nunca se contradiz deve estar mentindo.

***

Não leia romances, leia poesias. Ou melhor, leia dicionários.

***

EPÍGRAFE DA FILOSOFIA
O exercício da filosofia nunca solucionou coisa nenhuma.
É como jogar xadrez consigo mesmo...
Fica-se eternamente empatado.

***

PERCALÇOS DA POSTERIDADE
O mais irritante de nos transformarem um dia em estátuas é que a gente não pode coçar-se.

***

MAPA SECRETO
Na mancha do pêlo das vacas o menino estuda a geografia de suas ilhas imaginárias.

***

Não tenho vergonha de dizer que estou triste,
Não dessa tristeza criminosa dos que,
em vez de se matarem, fazem poemas:
Estou triste porque vocês são burros e feios
E não morrem nunca...

***

A burrice é invencível.

***

DA BOA E DA MÁ IGNORÂNCIA
A ignorância rasa e simples é coisa honesta e conserva desanuviado o entendimento. Mas Deus te livre, meu filho, da ignorância complicada.

***

A CADA PASSO
A cada passo topamos com um desses cidadãos de idade provecta que, lá pelas tantas, suspira fatalmente e diz: “Ah os bons velhos tempos...” Bobagem, meu velho! Os tempos são sempre bons: vocês é que não prestam mais.

***

AS MÁS COMPANHIAS
O que mais irrita os jovens é quando lhes aconselham que evitem as más companhias... Como se eles pudessem perder-se por conta própria!

***

O cigarro é uma maneira disfarçada de suspirar.

***

Do que eu ia escrever até esqueço...
Para que pensar? Também sou da paisagem...

***

Morreu ontem.
Portanto, seu retrato está completo.

***

EPÍGRAFE
As únicas coisas eternas são as nuvens...

***

PROVÉRBIO
O seguro morreu de guarda-chuva.

2006-11-01T22:36:00.002-03:00

Neila,
Te telefonei hoje e não consegui dizer-te nada, fiquei muito emocionado de ouvir a tua voz. Estou ouvindo João Gilberto. I want to back to my baby.
Te amo, te amo, te amo... eu vejo a tua cara em todo lugar, o tempo todo. Nada me interessa a não ser me lembrar de você. Eu não quero te esquecer. Não é que eu não consiga, eu quero me lembrar de você o tempo todo. Essa é a minha verdade. Não é uma questão de ser feliz ou não, é uma questão de ser coerente com a minha alma.

Neila,
Depois desta carta vou te telefonar de novo, espero conseguir dizer-te alguma coisa. Estou disposto a arriscar te procurar inutilmente. Sou pouco hábil com palavras, do outro lado desta carta, de cabeça pra baixo, ou de cabeça pra cima, te amo, te odeio ou tudo é o mesmo.

peréio

Por que se mete, porra?
Delicadezas de Paulo Cesar Peréio
Editora do Bispo – Pág. 93

Prefácio Interessantíssimo

2006-10-23T10:15:00.001-03:00

1. Leitor:
Está fundado o Desvairismo.

2. Este prefácio, apesar de interessante, inútil.

3. Alguns dados. Nem todos. Sem conclusões. Para quem me aceita são inúteis ambos. Os curiosos terão prazer em descobrir minhas conclusões, confrontando obra e dados. Para quem me rejeita trabalho perdido explicar o que, antes de ler, já não aceitou.

15. Todo autor acredita na valia do que escreve. Si mostra é por vaidade. Si não mostra é por vaidade também.

21. “O vento senta no ombro das tuas velas!” Shakespeare. Homero já escrevera que a terra mugia debaixo dos pés de homens a cavalos. Mas você deve saber que há milhões de exageros na obra dos mestres.

23. Já raciocinou sobre o chamado “belo horrível”? É pena. O belo horrível é uma escapatória criada pela dimensão de certos filósofos para justificar a atração exercida, em todos os tempos, pelo feio sobre os artistas. Não me venham dizer que o artista, reproduzindo o feio, o horrível, faz obra bela. Chamar de belo o que é feio, horrível, só porque está expressado com grandeza, comoção, arte, é desvirtuar ou desconhecer o conceito da beleza. Mas feio = pecado... Atrai. Anita Malfatti falava-me outro dia no encanto sempre novo do feio. Ora Anita Malfatti ainda não leu Emílio Bayard: “O fim lógico de um quadro é ser agradável de ver. Todavia comprazem-se os artistas em exprimir o singular encanto da feiúra. O artista sublima tudo”.

31. O impulso clama dentro de nós como turba enfurecida. Seria engraçadíssimo que a esta se dissesse:
“Alto lá! Cada qual por sua vez: e quem tiver o argumento mais forte, guarde-o para o fim!” A turba é confusão aparente. Quem souber afastar-se idealmente dela, verá o imponente desenvolver-se dessa alma coletiva, falando a retórica exata das reivindicações.

34. A língua brasileira é das mais ricas e sonoras. E possui o admirabilíssimo “ão”.

55. O passado é lição para se meditar, não para reproduzir.
“E tu che sé costí, anima viva,
Partiti da cotesti che son morti”.

63. Está acabada a escola poética. “Desvairismo”.

64. Próximo livro fundarei outra.

65. E não quero discípulos. Em arte: escola = imbecilidade de muitos para a vaidade dum só.

66. Poderia ter citado Gorch Fock. Evitava o Prefácio Interessantíssimo. “Toda canção de liberdade vem do cárcere”.

Mário de Andrade
trechos in Paulicéia Desvairada

2006-09-10T00:03:00.002-03:00

PÁGINA EM BRANCO
COMEÇO
ENTRE LINHAS SE FAZEM
OS VERSOS
OU NÃO
PÁGINA NEM TÃO BRANCA
MEIO AMARELADA
DO LADO
UM BORRÃO
UM RISCO
UM RASGO
A PÁGINA AMARELA
(DEI ESSE NOME A ELA)
SE TRANSFORMA
EM TELA ABANDONADA
DEIXADA AO LADO
DA IDÉIA
A PÁGINA AMARELA
REVELA A ALMA
DE UM CERTO POETA
QUE NÃO EXISTIU
NAQUELE MOMENTO
NÃO EXISTIU
SE FOI
NEM VEIO
A PÁGINA AMARELA
CONFESSA O EMBARAÇO
A MÃO QUE FREIOU
O SOM QUE NÃO SAIU
A PÁGINA AMARELA
ENSAIA
O FRACASSO
DE UM POEMA QUE
DESMAIA
QUE NADA!
A PÁGINA É UM MAR
DE IMPOSSIBILIDADES
EXISTENTES
PRESENTES
E EXIBIDAS
FUNDAMENTALMENTE
EXIBIDAS
COMO O SÃO
NOSSAS MUSAS FALECIDAS
E AS QUE
INFELIZMENTE
AINDA NÃO ESTÃO

Bárbara Nunes (2006)

Poema sem título de Paulo Leminski

2006-09-05T23:26:00.001-03:00

um bom poema
leva anos
cinco jogando bola,
mais cinco estudando sânscrito,
seis carregando pedra,
nove namorando a vizinha,
sete levando porrada,
quatro andando sozinho,
três mudando de cidade,
dez trocando de assunto,
uma eternidade, eu e você,
caminhando junto

melancolia

2006-08-21T16:45:00.001-03:00

Acordei hoje com certo sentimento
de quem
fugiu pelo telhado
terminou a noite no banheiro
de quatro
descobriu que já se passaram dez anos
ou vinte ou 50

Hoje acordei com a face de mulher madura
e senti aquele desconforto
de passarinho que deixou de ser nuvem
e virou galho

Hoje acordei de mal
com o orvalho e as frutas
as camas e os cheiros
acordei amarela e pregada em álbum de fotos
chorei meu próprio enterro
despedi-me das flores
enterrei os verbos

Já há algum tempo que todas essas coisas me perseguem
e que os besouros me percebem as fragrâncias
e os odores da morte
da minha infância
morreu a criança
morreu a criança

Façam soar uma música bem alegre
porque alegre ela era
e dancem
e bebam
e caiam pelo chão dizendo zombarias
a criança morreu
meu coração parou

Hoje de manhã
acordei outra pessoa
vivi outra pessoa
no mesmo dia-a-dia de sempre
mas outro

Nesse dia-a-dia de sempre que eu vivi hoje
a música vem de fora
a cor vem de fora
não fui capaz de inventar o mundo
não fui capaz de descobrir nada
não tive esperanças
tampouco

No dia de hoje
nem lugar há para choro
ou qualquer outro sentimento
hoje morreu a criança
e acordei com 100 anos de idade
(acordei tão distante
de tudo
que nem a tristeza
fui capaz de inventar)

Bárbara Nunes (2006)

Da utilidade da poesia

2006-08-16T18:43:00.001-03:00

De Elisa Lucinda

Talvez a poesia seja pioneira no setor de “auto-ajuda”, antes de haver editorialmente este termo. Desde adolescentes colecionamos versinhos de diversos autores em agendas e, muitas vezes, dizemos deles: “esse verso sou eu! Parece que ele me conhece!”. Outras vezes um verso salva uma pessoa, noutras, muda uma vida ou várias. Tenho dedicado minha vida a popularizar o gênero. Como sabemos, até hierarquicamente o gênero poesia é desprezado. As premiações para romance e contos, por exemplo, nos mais prestigiados concursos do mundo são sempre mais avultosas do que os valores para a poesia. Como se pudesse haver hierarquia entre os gêneros. Acabo de publicar o meu primeiro livro de contos e pude me ver diante da insististe pergunta afirmativa de variados jornalistas: “bem agora que você já está escrevendo contos, pretende também chegar até o romance? “Ora falam como se houvesse uma evolução. Estamos falando da arte da escrita e cada uma de suas modalidades possui um tecido diferente. Acaso nas artes plásticas um escultor é melhor do que um pintor? Muitas vezes o cara é um grande romancista e não foi capaz de um verso; eu não conheço nenhum poema de Virgínia Woolf, e tão pouco posso dizer que Fernando Pessoa é menor do que Gabriel Garcia Marques.

Estou dizendo que a poesia sofre de discriminação, preconceito e de desprestígio por parte de livreiros, editores e consequentemente do público a quem não é oferecida está pérola de forma atraente. Ora, se a poesia está na fala das crianças (A lágrima é magoa da água), nos provérbios populares (Quem não vive para servir não serve para viver / O que a gente leva da vida é a vida que a gente leva), nas cartas dos apaixonados (Que não seja imortal, posto que é chama, mas que seja infinito enquanto dure), nas folhinhas dos calendários (Fica sempre um pouco de perfume nas mãos que oferecem rosas), nas letras de música (Se eu quiser falar com Deus tenho folgar os nós das gravatas, dos sapatos, dos anseios, tenho que esquecer a data, tenho que perder a conta, tenho que ter mãos vazias, ter a alma e o corpo nus.), nos sermões religiosos (Não diga a Deus o tamanho dos seus problemas, diga aos seus problemas o tamanho do seu Deus).

Pois bem se ela está em toda parte, por que não vende? Por que é considerada menor? Arrisco em dizer que a gênese dessa dificuldade de circulação da poesia esteja no ensino básico onde a criança é apresentada ao poema e o professor (salvo raras exceções) não sabe lê-lo. Para se ler um poema há uma tendência universal de impostar a voz e se distanciar do tema para priorizar a sua forma. Carrega-se a mão na tinta ao se eleger as rimas no exagero sonoro de exaltá-las, criando assim uma “música” previsível e aprisionante que faz parecerem iguais todos os poemas. Esse jeito formal de tratar o verso quando é dito nos saraus de declamação ou na sala de aula prejudica a comunicação e a transmissão da mensagem que aquele verso traz, além de entediar e muitas vezes fazer adormecer seu público alvo. Na maioria das vezes a forma gráfica desta escrita ilude o leitor e o orador, levando-o a respirar a cada fim de verso atropelando o seu sentido, cortando o fluxo de uma oração, separando o verbo do seu complemento, o adjetivo de seu substantivo, criando uma distância violenta e uma montanha de “non sense” entre a poesia e seu espectador. Vou dar um exemplo no fragmento do poema de Manuel Bandeira:

“Teu corpo de maravilhas
quero possuí-lo no leito
estreito da redondilha.”

Infelizmente, algumas vezes pude assistir esses versos sendo lidos dando uma pausa no “leito”, separando bruscamente o adjetivo “estreito” que dá qualidade ao “leito”, se falado junto. Porém, quando os separamos criamos um discurso doido que suspende qualquer entendimento lógico.

Tenho dedicado minha vida à difusão da poesia em todos os meios de comunicação para todos os públicos e idades. Quando tinha apenas onze anos, minha mãe, percebendo o meu gosto por esta arte já na escola, me levou para estudar declamação. Por sorte a professora era uma mulher especial e foi me dizendo logo que o seu curso era, não de declamação, mas de Interpretação Teatral da Poesia. Eu não entendi logo o que isso significava, mas gostei e essa senhora querida, Maria Filina Sales Sá de Miranda me ensinou a ler o poema contando a sua história, só dando pausas ditadas pelo sentido e não pela forma. Essa escola onde permaneci por seis anos consecutivos e dela só saí para ingressar no teatro, deu um vetor diferencial no tratamento poético para mim. A experiência nos palcos do Brasil e de alguns outros países, me levou a criar a Escola Lucinda de Poesia Viva, cujo lema é “falando poesia sem ser chato”. Este lema nasceu porque quando iniciei meus espetáculos monólogos poéticos no Rio de Janeiro, descobrimos que se colocássemos a palavra poesia nos cartazes de divulgação afastávamos o publico que certamente pensava o que inúmeras vezes verbalizou: “Ah não, monólogo e poesia ainda por cima..., não vou suportar!” Foi preciso então que muita gente testemunhasse que era possível outra forma de experênciar a poesia e ver que meus recitais, ao contrario dos outros, não deixava ninguém dormir na poltrona, para que eu pudesse como hoje estampar a palavra poesia nas peças publicitárias desses espetáculos, sem medo de espantar ninguém. A experiência diversificada durante estes anos falando para auditórios de duas mil pessoas, cinco mil e até quarenta mil me fez concluir que o segredo dessa comunicação está em trazer para a poesia a musicalidade das conversas, digo das conversações cotidianas. Se o poema nasce do cotidiano ele deve ter o seu acento, sua “imperfeição” humaníssima, seus muxoxos, seus naturais gestos que jamais devem ser ensaiados antes. Pois da mesma maneira que quando falamos o texto da nossa vida real, utilizamos nossas mãos e todo nosso corpo como agente de expressão espontânea, assim devemos fazê-lo com os versos, gesticulando sem pensar nisso. Se devolvemos à poesia seu sotaque original, seu desejo de ser compreendida, sua musicalidade informal de conversa, de “charla”, seu dom de comunicação se cumpre e encontra seu alvo. Muita gente me diz que era virgem de poesia antes de conhecer esse modo de dizer, que antes se sentia menor, excluído e incapaz de compreender um poema. A experiência me diz que a culpa raramente é do poema e sim de seus declamadores. Na Escola Lucinda de Poesia Viva costumo dizer aos meus alunos que eles passarão por uma “clínica de desintoxicação” para que se libertem do “vício” de aprisionar o poema numa “música” formal e limitada como se fosse um chato discurso político, que nos acompanha desde criança.

Caí dentro desse assunto tratando este “produto” com iniciativas de multimídia. Explico: ao publicar um livro, também o lanço em forma de espetáculo, de CD e agora de DVD, além de utilizar a televisão e o rádio para dizer poemas a cada entrevista. Essa atitude traz maior circulação e consumo do gênero. Coleciono uma série de exemplos que comprovam, não só a utilidade mas a necessidade da poesia no mundo; me lembro do ano passado durante o Fórum de Cultura em Barcelona quando uma senhora me disse que tinha trocado suas pílulas anti-depressivas por uma dose diária do meu espetáculo poético “Parem de falar mal da rotina ”. De outra vez uma senhora aluna minha de oitenta anos, Dona Elza, me disse que havia perdido um neto e nem tinha tido espaço pra sofrer por se sentir na obrigação de consolar a filha no seu desespero atroz; certo dia Elza ao entrar na livraria abriu, por curiosidade, um livro de Carlos Drumonnd Andrade e se deparou com um poema que ressignificava o conceito da palavra ausência dizendo que ausência é, não uma falta, mas um excesso de presença do objeto amado. De alguma maneira esse pensamento aliviou o coração da avó e curou a depressão da mãe. D’outra vez um jornalista de uma grande revista brasileira me ouviu dizer um poema meu que se chama “Libação”, cujos versos finais mudaram sua vida:

“A vida não tem ensaio
mas tem novas chances
Viva a burilação eterna, a possibilidade
o esmeril dos dissabores!
Abaixo o estéril arrependimento
a duração inútil dos rancores
Um brinde ao que está sempre nas nossas mãos:
a vida inédita pela frente
e a virgindade dos dias que virão!”

Pois ao ouvir essas palavras, Leôncio refletiu sobre sua carreira e admitiu que se considerava um embuste como jornalista e que poderia viver sendo mais honesto com os seus sonhos. A partir daí e na mesma semana, mesmo indo contra seus familiares, pedira demissão dos seus vinte anos de revista “Veja” e com o dinheiro recebido abriu uma livraria chamada “Esquina da Palavra” que era o seu sonho desde menino e da qual sou madrinha a seu convite; o batizado, eu nem preciso dizer, foi um recital.
Há um poema (Choro à capela) de Adélia Prado que também produz milagres:

“O poder que eu quisera é dominar meu medo.
Por esse grande dom troco meu verso, meu dedo,
meus anéis e colar.
Só meu colo não ponho no machado,
porque a vida não é minha.
Com um braço só, uma só perna,
ou sem os dois de cada um, vivo e canto.
Mas com todos e medo, choro tanto
que temo dar escândalo a meus irmãos.
...................................................................................
Tristeza é o nome do castigo de Deus
e virar santo é reter a alegria.
Isso eu quero.”

O primeiro milagre (que eu saiba) que esse poema operou foi com uma aluna que o estudou durante um workshop para professores em Recife. Depois que Marina, essa professora simples da escola pública da zona rural pernambucana, disse esse poema de cór, nervosa e emocionada, mas muito bem dito, para um platéia de mil pessoas que a aplaudiu de pé, recebi uma carta sua que dizia mais ou menos assim:
“Elisa, foi uma experiência maravilhosa esse curso para mim, depois daqueles três dias mágicos estudando um poema mágico e conhecendo outros, passei a ver poesia em tudo: no pão quentinho nas mãozinhas dos meus filhos pela manhã, na alegria dos meus alunos, no vento da tarde e tirei da minha vida tudo que não é poesia. O primeiro a sair foi meu marido. Obrigada por tudo.”

Depois em outro workshop no interior do Rio de Janeiro veio falar comigo uma aluna, Ivone, que nos seus trinta e cinco anos exibia dedos das mãos e dos pés entortados por um processo de artrose cavalar. Pois na hora da escolha de poemas ela se aproximou de mim particularmente e disse que havia me visto dizer um poema na tv e que deu vontade de saber um poema de cor para experimentar da mesma sensação que ela experimentara ao me ver, só que no papel de dizedora. Ivone, no entanto, revelou não saber que poema escolher, uma vez que seu dilema era a triste doença que aleijava sua juventude a passos largos. Ela então me perguntou o que eu faria se estivesse em seu lugar. Respondi que a achava muito corajosa e que se eu tivesse os dedos tortos, a princípio tentaria escondê-los por vergonha. Mas que ela, ao contrário, trazia as unhas muito bem feitas, pintadas de vermelho e os tortos dedos cheios de anéis, e que além disso, maior defeito físico era o medo, que paralisava pessoas não portadoras de nenhum defeito físico e que, no entanto, não estavam ali, bravamente como ela. Sugeri o “Choro à Capela” e Ivone o abraçou com unhas e dentes e no segundo dia do curso, voluntariamente, foi a primeira a apresentá-lo, memorizado, emocionando a todos, toda linda de dentro dum vestido colante de oncinha. Ivone casou logo depois com um dos que a viram dizer esse poema nesse dia.
Há dois anos fui convidada a jantar com meu grande amigo ator, autor de telenovelas e diretor de teatro, Miguel Falabella. Na ocasião ele me falava que havia perdido o pai que tanto amava e por isso, obviamente estava muito triste. Lembrei-me então de um outro poema de Adélia chamado “Leitura”:

“Era um quintal ensombrado, murado alto de pedras.
As macieiras tinham maçãs temporãs, a casca vermelha
de escuríssimo vinho, o gosto caprichado das coisas
fora do seu tempo desejadas.
Ao longo do muro eram talhas de barro.
Eu comia maçãs, bebia a melhor água, sabendo
que lá fora o mundo havia parado de calor.
Depois encontrei meu pai, que me fez festa
e não estava doente e nem tinha morrido, por isso ria,
os lábios de novo e a cara circulados de sangue,
caçava o que fazer pra gastar sua alegria:
onde está meu formão, minha vara de pescar,
cadê minha binga, meu vidro de café?
Eu sempre sonho que uma coisa gera,
nunca nada está morto.
O que não parece vivo, aduba.
O que parece estático, espera.”

E assim seguiu o nosso jantar “poético”, porque ao final de cada tema de nossas vidas e de nossos assuntos, eu tirava da manga um poema oportuno. Foi quando ele me disse que aquilo exercia nele uma maravilha curativa sem medida e que eu deveria criar postos de “Emergência Poética” pela cidade do Rio de Janeiro, onde moramos, para que as pessoas pudessem apresentar seus problemas e ter a solução prescrita em versos.

Meus amigos, a poesia é uma jóia como gênero e não está abaixo e nem acima de nenhum outro. Tem o poder de ser ambulante, de poder andar no bolso, no coração, na sala de aula, entre amantes, no meio de uma sedução, no meio de uma tese, no meio de uma palestra, num julgamento, num programa de tv, num passeio, num churrasco, numa canção, num teatro, numa festa, e merece atenção e tapetes vermelhos por parte dos profissionais de literatura. Me despeço com um fragmento do “Credo”, o meu poema mais caçula.

“Porque sou humano e creio no divino da palavra,
pra mim é um oráculo a poesia!
É meu tarô, meu baralho, meu tricô, minha reflexão, minha bruxa, meu caldeirão,
meu I ching, meu dicionário, meu cristal clarividente, meu búzio, meu copo com água, meu conselho, meu colo de avô,
a explicação ambulante de tudo o que pulsa e arde..
A poesia é síntese filosófica, fonte de sabedoria e bíblia dos que, como eu, crêem na eternidade do verbo, na ressurreição da tarde e na vida bela, amém!”

De: Elisa Lucinda
O original pode ser encontrado em: http://www.escolalucinda.com.br/downloads/Da%20utilidade%20da%20poesia.doc

Diário de Bugrinha

2006-08-15T15:58:00.001-03:00

(trecho)

5.3

A voz de meu avô arfa. Estava com um livro debaixo dos olhos. Vô! o livro está de cabeça pra baixo. Estou deslendo.

Manoel de Barros
"Livro Sobre Nada" (Arte de Infantilizar Formigas)
Editora Record - Rio de Janeiro, 1996, pág. 29.

Se eu fosse um padre

2006-06-26T09:25:00.001-03:00

Se eu fosse um padre, eu, nos meus sermões,
não falaria em Deus nem no Pecado
— muito menos no Anjo Rebelado
e os encantos das suas seduções,

não citaria santos e profetas:
nada das suas celestiais promessa
sou das suas terríveis maldições...
Se eu fosse um padre eu citaria os poetas,

Rezaria seus versos, os mais belos,
desses que desde a infância me embalaram
e quem me dera que alguns fossem meus!

Porque a poesia purifica a alma...
e um belo poema — ainda que de Deus se aparte —
um belo poema sempre leva a Deus!

Mário quintana

Ferida

2006-04-27T18:20:00.001-03:00

Ferida de arma
desconhecida
perita, fina,
vem sem erro essa lâmina
mas vem sem motivo

Ou então o motivo
é exatamente o não-motivo
e aí está a graça
do tempo da ferida
assim é que ele
é mais divertida

Se é que pode ser assim
uma ferida

Ou meus pais
não se separam,
ou antes,
foi a morte
eu nunca tive religião,
ou melhor,
tive todas
hoje tenho uma mescla
feita de medo e máscula
uma mescla inferior
feita de morte

E vou andando atrás
de outras feridas
a dos homens
e também a dos cães,
sempre vivas
merda é que não consegui
me esconder das rimas
mesmo quando somente
soantes as putas
se empilhavam
e tapam a fenda
pois é sábio que elas
têm que respirar
as feridas
é sábio que desde
a primeira (essa do sexo)
elas precisam de ar
para manter-se vivas
e feridas.
E acabadas.

Há feridas porém que
nasceram fechadas.

Renata Pallottini

mentirosa

2006-04-20T15:33:00.001-03:00

comecei por uma careta disfarçada
e por aí fui
esfregando bem os olhos vermelhos
fazendo força para manter-me ereta
escondendo uma ânsia de vômito inventada
no final ela estava absolutamente certa
eu nos enganava

Bárbara Nunes (2006)

2006-04-17T19:01:00.001-03:00

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência,
essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Final de semana

2006-03-22T17:04:00.001-03:00

O Mundo é um moinho

2006-03-09T14:07:00.001-03:00

Ainda é cedo amor
mal começaste a conhecer a vida
Já anuncias a hora de partida
Sem saber mesmo o rumo que irás tomar

Presta atenção, querida
Embora eu saiba que estás resolvida
Em cada esquina cai um pouco a tua vida
E em pouco tempo não serás mais o que és

Ouça-me bem, amor
Preste atenção, o mundo é um moinho
Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos
Vai reduzir as ilusões a pó

Preste atenção, querida
De cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares estás à beira do abismo
Abismo que cavastes com teus pés

Cartola

pesadelos

2006-03-08T16:38:00.001-03:00

não há silêncio
pelo contrário - é verão
os líquidos gordurosos do seu corpo se confundem
com as gotas de respiração que anuviam as janelas
espera
há alguma fascinação nesse processo
como tirar cera de certas protuberâncias corpóreas
como escrever cravos
como espremer gente
(e lembrar e lembrar)
é verão. mas isso ainda não diz nada
você suspira
medonha
no lençol as gotas do seu suor já deixaram marcas
mas não há mais marcas
- apenas a umidade gordurosa dos toques –
de repente
nota o barulho e o movimento de um ventilador de teto
insistente perniciosamente
insistente
e totalmente necessário
não há silêncio
pelo contrário
– é verão.

Bárbara Nunes (2006)

SEMPRE QUE CHOVE

2006-02-17T14:54:00.001-03:00

Sempre que chove
Tudo faz tanto tempo...
E qualquer poema que acaso eu escreva
Vem sempre datado de 1779!

Mario Quintana
Preparativos de Viagem

Cenário

2006-02-17T14:45:00.001-03:00

Sobre uma mesa está o mapa
Dois toques
Passa o tempo

De um canto da sala surge um homem preocupado
As linhas do mapa lhe soam apressadas
E não têm porque
O homem tem um charuto
Que não fuma

Olha o mapa
Os pontos cardeais não apontam direções
Destoam a realidade
O mapa destina-se a quê? pergunta-se
Vai ao fim da sala
Uma vitrine de coisas passeantes lá fora
Que não representam nada

Tampouco

Bárbara Nunes (2004)

Diálogos?

2006-02-01T12:18:00.001-03:00

Você tinha me dito alguma coisa a respeito do... Você nem ao menos se lembra. Não, nada disso. Eu lembro muito bem, só me fugiu um instante. Não. Esquece. Não vale à pena. Não há nada a ser entendido. Você nunca me espera para nada. Não me dá tempo. Preciso estar pronto e preparado. Sempre. Pronto e preparado, não é? É como a gente aquele dia na praia. Disso você se lembra. Não lembra? Você esqueceu. Foi por querer. Foi silepse. Você sempre fala que é silepse. Acho que silepse é, na verdade, o seu alter-ego. Há há há. Valeu. Walter é foda. Eu não tenho palavras para descrever tudo o que a gente anda vivendo. Toda essa merda que a gente anda vivendo, você quer dizer? Eu com as minhas complicações e você cheia delas. Não tinha mesmo como dar certo. Você tem que entender. Não é só você que tem essas certas necessidades. Ela? Por que não? Quero tudo ao mesmo tempo. Só pra mim. Você é egoísta. Extremamente. Não nego. Estou fazendo um esforço grande para controlar. Para controlar minha vontade de saciar todos os desejos ao mesmo tempo. Não quero fumar maconha, mas vou. Sem você. Porque você me atrapalha. Deixa que pelo menos eu acenda teu cigarro. Você é a minha tentação de não pensar em nada, de pensar em mim sem pensar em nada. Você é apenas aquela desculpa certa para meu descomprometimento com todo o resto. É nisto que reside este vício. É nisto que reside o teu amor? Não sei. Talvez. É uma possibilidade. Eu ando pensando bastante nela. Uma busca por um conforto imóvel. Gostar da minha companhia não deveria ser o suficiente pra gente ficar junto. Não acredito no seu amor tampouco. Você pretende demais. Pretende suprimir-me de todas as minhas necessidades. Pretende dar conta e ainda me tornar eternamente apaixonada por ti. Pretende ser único e exato. O melhor. Você não me ama, você está competindo. Com quem? Não me importa. Acho que não te importaria tampouco. Você notou aqueles sujeitos estranhos entrando na festa? Observaram tudo, todo mundo, e foram embora. Não mude de assunto. Não mudei. Você não quer nada? Um trago? Meu estômago? Você é do tipo que depois de um pouco pede o meu estômago. O pior é que, se duvidar, eu dou mesmo. Você se faz de mártir o tempo todo. É um mártir dos sentimentalismos baratos. Estou convencido de que você não me ama. Eu também. Boa noite. Boa noite.

Bárbara Nunes (2005)

Impressões

2006-01-27T11:36:00.001-03:00

hi my name is sam,
i draw pictures, from your titles.
send me a title,
or any thing else you want
to talk to me about to:
sambrown@explodingdog.com

i lost the stuff

Good Bye

it's been so long since i last saw you

can't let go

From: http://www.explodingdog.com/

TABACARIA

2006-01-26T16:29:00.001-03:00

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
à parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho genios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordámos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, para o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei que moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheco-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Fernando Pessoa
(Álvaro de Campos)

Quero

2006-01-02T15:23:00.001-03:00

Quero que todos os dias do ano
todos os dias da vida
de meia em meia hora
de 5 em 5 minutos
me digas: Eu te amo.

Ouvindo-te dizer: Eu te amo,
creio, no momento, que sou amado.
No momento anterior
e no seguinte,
como sabê-lo?

Quero que me repitas até a exaustão
que me amas que me amas que me amas.
Do contrário evapora-se a amação
pois ao não dizer: Eu te amo,
desmentes
apagas
teu amor por mim.

Exijo de ti o perene comunicado.
Não exijo senão isto,
isto sempre, isto cada vez mais.
Quero ser amado por e em tua palavra
nem sei de outra maneira a não ser esta
de reconhecer o dom amoroso,
a perfeita maneira de saber-se amado:
amor na raiz da palavra
e na sua emissão,
amor
saltando da língua nacional,
amor
feito som
vibração espacial.

No momento em que não me dizes:Eu te amo,
inexoravelmente sei
que deixaste de amar-me,
que nunca me amastes antes.

Se não me disseres urgente repetido
Eu te amoamoamoamoamo,
verdade fulminante que acabas de desentranhar,
eu me precipito no caos,
essa coleção de objetos de não-amor.

Carlos Drummond Andrade

A EXTRAORDINÁRIA AVENTURA ACONTECIDA A VLADÍMIR MAIACOVSKI, CERTO VERÃO, NO CAMPO.

2005-08-26T23:11:00.001-03:00

Puchkino, Monte Akula, aldeia de Rumiantzov,
a 27 verstas de Iagroslav por estrada de ferro

Cem sóis flamejavam no horizonte.
O pleno verão se despejava em julho.
Um tremendo calor boiava no ar
e isto aconteceu no campo.
Puchkino tem às costas
a corcunda do Monte Akula
enquanto a seus pés
uma aldeia retorce a casca enrugada
de seus telhados.
Atrás da aldeia havia
um buraco
onde todos os dias
lento e majestoso
o sol se escondia.
E a cada manhã
dali se levantava
rubro como sempre
para inundar o mundo.
Dia após dia
aquilo se repetia
até que acabou por me irritar
terrivelmente.
Enfim, num acesso de cólera
capaz de tudo abalar de medo,
gritei direto à cara do sol:
“Ei tu! Desce daí!
Sai dessa cova piolhenta!”
Gritei-lhe nas bochechas:
“Tu, pedaço de vagabundo
vives deitado num berço de nuvens
enquanto eu tenho que ficar
aqui sentado
seja inverno ou verão
a desenhar cartazes”.
Bradei-lhe nas barbas:
“Espera!
Escuta, seu carranca de ouro,
por que, em vez de flanar por aí,
não vens me fazer uma visitinha?”

Que fiz eu!
Agora estou frito!
Eis que
em minha direção
o sol em pessoa
avança.
Suas pernas de luz
a largos passos
marcham sobre os campos.
Fingindo não estar assustado
ensaio a retirada.
Seus olhos agora
atingem o jardim.
Já o atravessam agora.
Através das janelas,
portas,
frestas,
penetra a massa solar.
E logo ao entrar,
recobrando o fôlego, diz
numa voz de baixo-profundo:
“Pela primeira vez
desde a criação do mundo
suspendi minha função.
Tu me convidaste?
Pois então, poeta,
tomemos o chá.
E não dispenso a geléia!”
Olhos lacrimejantes –
Eu estava louco de calor –
Apontei-lhe o samovar:
“Bem, queira sentar-se
Meu astro!”
Ah! que diabo me fez soltar
Aqueles insultos ao sol!
Encabulado
sentei-me na ponta da cadeira
com medo do que pudesse acontecer.
Mas do sol fluía
uma estranha, serena luz
e dentro em pouco
já à vontade
os dois nos pusemos a conversar.
Falei-lhe de coisa e loisa
e de como a Rosta me arrasava.
Disse-me então o sol:
“Não te aflijas tanto.
Faze tudo o que te cabe.
Pensas, por acaso,
que pra mim é fácil
isso de iluminar?
Experimenta e verás!
Mas, visto que assumi
o encargo de dar luz à terra,
pois então ilumino
o melhor que posso!”
E assim charlamos
Até o escurecer...
perdão, até o momento
em que antes era noite.
Pois que espécie de escuridão
pode existir
quando o sol está presente?
Já agora, íntimos um do outro,
nos tuteamos familiarmente.
Já agora, amigavelmente,
dou-lhe tapinhas nas costas.
Então disse o sol:
“Bem, cá estamos, meu velho.
Tu e eu formamos uma dupla.
Voemos, poeta,
à altura das águias.
Cantemos
Para espantar as trevas do mundo.
Eu derramo luz
e tu outro tanto fazes
esparzindo teus versos”.
O muro das sombras,
prisão das noites,
tombou
ao impacto gêmeo
dos canhões solares.
Feixes de luz e versos
brilhei quanto puderdes!
Se o outro se fadiga
e a noite pretende espichar
sua estúpida cabeça sonolenta
então compete a mim
erguer-me e brilher
para que de novo ressoe
o carrilhão do dia.
Iluminar sempre
por toda parte,
até o último alento
iluminar!
O resto não importa.
Tal é o meu lema,
igual ao do sol.

Antologia poética
Vladímir Maiakovski
Editora Max Limonad - Pgs. 133 - 136

2. E o seu nariz?

2004-12-21T00:56:00.001-03:00

Logo me dei conta, depois que a minha mulher fez a descoberta, de que todos deveriam conhecer aqueles meus defeitos corporais e certamente não notavam outra coisa em mim.

- Está vendo o meu nariz? – perguntei de repente, naquele mesmo dia, a um amigo que se aproximara para me falar não sei qual negócio que talvez me interessasse.

- Não, por quê? – respondeu ele.

E eu, sorrindo com nervosismo:

- Cai para a direita, não está vendo?

E impus-lhe uma atenta e detalhada inspeção, como se aquele defeito no meu nariz fosse um irreparável distúrbio que houvesse atingido a máquina do universo.

Meu amigo me olhou primeiramente um pouco aturdido. Depois, certamente suspeitando que eu tivesse puxado subitamente e fora de propósito o assunto do meu nariz para demonstrar que não dava importância ao negócio que ele estava me expondo, deu de ombros e me deixou plantado ali. Eu o segurei por um braço e disse:

- Não me leve a mal, - falei – estou disposto a tratar do assunto. Mas, neste momento, você vai ter de me desculpar.

- Ainda está pensando em seu nariz?

- Nunca percebi que ele caía para a direita. Foi minha mulher que me fez notar isso, hoje de manhã.

- Ah, é mesmo? – perguntou-me então o amigo; e seus olhos riram com uma incredulidade que era também um deboche.

Fiquei olhando para ele como olhara para minha mulher de manhã, ou seja, com um misto de abatimento, irritação e espanto. Quer dizer que ele também já havia percebido isso há muito tempo. E quem sabe quantos outros mais! Eu não sabia de nada e, não sabendo, pensava ser um Moscarda de nariz reto, quando na verdade eu era para todo mundo uma Moscada de nariz torto. E quem sabe quantas vezes me acontecera de falar, sem nenhuma suspeita, do nariz defeituoso de fulano ou sicrano, fazendo não sei quantas vezes os outros rirem de mim, pensando:

“Mas vejam só esse pobre coitado, que aponta defeitos nos narizes alheios”.

É verdade que eu poderia consolar-me com a idéia de que, afinal de contas, o meu caso era óbvio e banal, mais uma prova de um fato extremamente notório, isto é, que todos notamos facilmente os defeitos dos outros e não percebemos os nossos. Mas o primeiro germe do mal já começara a lançar raízes no meu espírito, e eu não pude me consolar com esta reflexão.

Em vez disso fixou-se no meu pensamento a idéia de que eu não era para os outros aquilo que até agora, dentro de mim, havia imaginado que fosse.

Naquele momento, pensei apenas no corpo. Mas, como meu amigo continuava postado na minha frente com aquele ar de incredulidade galhofeira, por vingança perguntei-lhe se, por sua vez, ele sabia que tinha uma pequena cova no queixo, que o dividia em duas partes desiguais: uma mais cheia aqui, outra mais rasa acolá.

- Eu? Que nada! – exclamou o amigo. – Sei que tenho uma covinha, mas não como você diz.

- Então vamos ali ao barbeiro, e você vai ver – propus logo.

Quando meu amigo, entrando na barbearia, permaneceu espantado aquele defeito e reconheceu que era verdade, não quis demonstrar irritação; disse que, no fim das contas, aquilo era uma ninharia.

Sim, sem dúvida, uma ninharia. No entanto eu vi, seguindo-o a uma distância prudente, que ele parou uma primeira vez numa vitrine de uma loja, e depois uma segunda vez diante de outra; e ainda uma terceira, e por mais tempo ainda no espelho de um balcão, para observar o queixo. Tenho certeza de que, assim que entrou em casa, ele correu ao armário para fazer mais à vontade, naquele outro espelho, o novo reconhecimento de si com aquele defeito. E não tenho a mínima dúvida de que, para vingar-se por sua vez ou para levar adiante uma brincadeira que lhe pareceu merecer uma ampla difusão na cidade, depois de ter perguntado a algum amigo (assim como eu fizera com ele) se por acaso já havia notado aquele seu defeito no queixo, deve ter descoberto algum outro defeito na cara ou na boca desse seu amigo, o que, por sua vez...Mas claro, claro! Eu poderia jurar que, por vários dias, nesta nobre cidade de Richieri, vi (se não foi pura imaginação de minha parte) um número considerável de conterrâneos passando de uma vitrine de uma loja a outra e parando em frente de cada uma delas para observar em seus rostos uma maçã do rosto, um rabo de olho, um lobo de orelha, uma ponta de nariz. E ainda uma semana mais tarde um sujeito se aproximou de mim com um ar arrasado para me perguntar se era verdade que, a cada vez que falava, ele contraía inadvertidamente a pálpebra do olho esquerdo.

- Sim, meu caro – disse-lhe a queima-roupa – E quanto a mim, está vendo? Meu nariz cai para a direita. ,as isso eu sei por mim mesmo, não é preciso que você venha me dizer. E as sobrancelhas? Dois acentos circunflexos! As orelhas aqui, olhe, uma mais saliente que a outra. E aqui, as mãos: chatas, hein? E a junta deste mindinho? E as pernas? Aqui, esta aqui, lhe parece igual a esta outra? Não, hein? Mas eu sei por mim mesmo, não é preciso que você venha me dizer. E passe bem.

Plantei-o ali e fui embora. Poucos passos depois, ouvi chamar.

- Ei, psiu!

Calmo, calmo, com o dedo, ele me chamou para perto e então perguntou:

- Desculpe a curiosidade, mas, depois de você, sua mãe teve outros filhos?

- Não, nem antes nem depois – respondi-lhe. – Sou filho único. Por quê?

- Porque – m,e disse ele – se sua mãe tivesse engravidado uma segunda vez, certamente teria tido um outro menino.

- Ah, é? E como é que você sabe?

- É que as mulheres do povo dizem que, quando os cabelos de uma criança terminam num rabichinho como este que você tem aí na nuca, a criança seguinte será do sexo masculino.

Levei a mão à nuca e, com um risinho frio de desprezo, perguntei-lhe:

- Ah, eu tenho um... com é mesmo que você disse?

E ele:

- Um rabichinho, meu caro. É como o chamam em Richieri.

- Oh, mas isso não é nada! – exclamei. – Posso mandar cortá-lo.

Negou primeiro com o dedo e então disse:

- Fica sempre o sinal, meu caro, mesmo que você mande raspá-lo.

E dessa vez foi ele quem me deixou plantado.

In: Um, nenhum e cem mil
De Luigi Pirandello
Cosac & Naify - Pág. 23

Atrás de casa

2004-07-19T10:03:00.002-03:00

Tem vezes que de longe dá para sentir o cheiro de coisa. Tem vezes que o sujeito vê no mundo o mundo e daí não tem mais. Escapar do cheiro de coisa e de mundo não tem para onde. O moço me falou que se eu subisse bem alto mesmo daí a coisa deixaria de ser cheiro e viraria ponto. São muitos os pontos que formam as coisas. O moço disse que não existem mentiras maiores que retas. E o cheiro do homem fazia parte disso.

Bárbara Nunes (2004)

Querido Diário

2004-06-17T19:44:00.002-03:00

CAPÍTULO XXII

2004-06-15T23:46:00.001-03:00

- Estávamos falando de coisas que nos interessam muitíssimo – disse ela. – Não seria bom continuarmos, e deixar Swift para outra ocasião? Não me sinto com disposição para Swift, e é pena ler alguém nesse estado de espírito, sobretudo Swift.

A Pretensão de douta especulação literária, como imaginara, restaurou a confiança de William em sua segurança pessoal, e ele pôs o livro de volta na estante, mantendo-se de costas para ela ao fazê-lo e aproveitando a oportunidade para concatenar seus pensamentos. Mas um segundo de introspecção tivera por alarmante resultado mostrar-lhe que sua própria mente, quando vista de fora para dentro, já não era um terreno familiar. Ou seja, o que sentira antes, conscientemente. Revelou-se a si mesmo como pessoa diversa da que gostaria de ser, viu-se ao léu num mar de possibilidades tulmutuosas e desconhecidas. Ficou a andar de um lado para o outro da sala, depois atirou-se impetuosamente na cadeira ao lado da ocupada por Katharine. Nunca antes sentira coisa alguma parecida com isso. Colocou-se inteiramente nas mãos dela. Abandonou toda e qualquer responsabilidade. E quase exclamou em voz alta:

“Você despertou todas essas odiosas e violentas emoções; agora tem que fazer o melhor que puder com elas.”

Contudo, sua presença junto dele surtiu um efeito calmante e tranqüilizador sobre sua agitação; ele se sentia apenas cônscio com ela, que ela o tiraria do beco-sem-saída, descobriria o que ele desejava e o obteria para ele.

- Quero fazer o que você me disser que faça – disse. – Coloco-me inteiramente nas suas mãos, Katharine.

- Você precisa tentar dizer-me o que sente – respondeu ela.

- Minha querida, sinto mil coisas a cada segundo que passa. Não estou certo de que não sei o que sinto. Aquela tarde na charneca... Foi lá, e então... – interrompeu-se. Não lhe disse o que acontecera. – Seu odioso bom senso, como sempre, convenceu-me por algum tempo, mas a verdade é que... só os Céus são capazes de dizer! – exclamou.

- Não é verdade que você está ou poderá estar apaixonado por Cassandra?

William curvou a cabeça. Depois de um momento de silêncio, murmurou:

- Creio que você tenha razão, Katharine.

Ela suspirou involuntariamente. Esperara o tempo todo, com uma intensidade que aumentava de segundo para segundo contra a corrente das palavras dele, que ao fim não chegaria a isso. Depois de um momento de surpreendente angústia, reuniu toda a sua coragem para dizer-lhe que só desejava pode ajudá-lo. E formulara as primeiras palavras de seus discurso quando soou uma batida na porta, terrível e assustadora para pessoas na condição de esgotamento nervoso em que estavam.

- Katharine, eu a venero – disse William, quase num sussurro.

- Sim – replicou ela, encolhendo-se com um pequeno calafrio -, mas você tem de abrir a porta.

Virgínia Woolf
Noite & Dia
Nova Fronteira – págs 249-250

2004-06-13T17:54:00.001-03:00

O corpo existe e pode ser pego. É suficientemente opaco para que se possa vê-lo. Se ficar olhando anos pode ver crescer cabelo. O corpo existe porque foi feito. Por isso tem um buraco no meio. O corpo existe, dado que exala cheiro. E em cada extremidade existe um dedo. O corpo se cortado espirra um líquido vermelho. O corpo tem alguém como recheio.

Arnaldo Antunes
As coisas
Editora Iluminuras – pg. 23